Истории

Истории

Подписчиков: 3945     Сообщений: 9607     Рейтинг постов: 15,151.3
Прикольные и поучительные истории. Внимание, длинные тексты!
Развернуть

много текста творчество дневник КС155 рассказ story песочница 

История совершенно другая, но публикую её под старым тегом, дабы те, кто проявлял интерес к моему дальнейшему творчеству, могли найти и прочитать данный дневник.

1 января 2020 года.
В этом новом году я решил начать вести дневник. И не просто так, тому есть веская причина. Событие, которое действительно всколыхнуло человечество так, как этого ещё не делало ничего. Ни теракт 11 сентября, ни развал СССР, ни даже мировые войны. Это событие определенно поделит нашу историю на «до» и «после», если это самое «после» нам вообще светит. И это событие коснется каждого человека, а не только определенные группы людей.
Так что же произошло в итоге, спросите? Когда все люди праздновали приход нового года, кто фаршируя себя домашними салатами, кто импортным алкоголем, кто занимаясь сексом с любимым и/или вожделенным человеком, а кто-то, как я, прокрастинируя в интернете, до человечества донесли весть…кто-то назовет её благой, кто-то ужасной, мнения разделятся. Я бы назвал её просто данностью. В общем, некая организация сказала, что ей надоел тот путь самоуничтожения, по которому следует человечество. И поэтому они вложили кучу средств в разработку некого препарата, который можно было бы очень быстро распространить по всей планете, заразить им всех людей. Что же делал этот препарат? Он сломал механизм смерти у людей. То есть ген, при активации которого прекращалось обновление тканей в нашем организме, был нейтрализован. Люди теперь не будут умирать от старости. Но это не значит, что нам гарантирована вечная жизнь, отнюдь. Всё ещё были болезни, преступления, войны, стихийные бедствия и теракты, которые могут нас убить. Казалось бы, в чем тогда проблема, желающие жить подольше, могли бы беречь себя и свое здоровье, а желающие умереть всё ещё способны сложить голову в палате или на полях сражений. Но у препарата была и другая функция. Он сделал всех людей, в том числе и тех, кто ещё находился в утробе, бесплодными. Люди больше не могли размножаться. Та самая организация, которая выступила по всему миру, заявила, что они решили поменять правила игры, дабы изменить человечество, дабы каждый понял ценность жизни и люди перестали вести бессмысленную войну против таких же людей как они. Теперь либо мы в сжатых сроках должны будем научиться жить мирно, либо, просто перебьем друг друга, другого пути у человечества больше не было.
Вот по таким новым правилам нам предстояло жить. Кто-то, конечно, воспринял это как шутку, кто-то как блеф, кто-то всерьез. Но определенно все ждали реакции властей. А она последовала очень быстро. Во-первых, была открыта охота на тех, кто взломал все телевизионные сети, через которые и транслировали это сообщение. Пока их обвиняли лишь в хакерстве, но правительство всех развитых стран обещало, что их заявления о бессмертии и бесплодности человечества будут проверены в кратчайшие сроки. Мне же остается только ждать и наблюдать за реакцией общественности.
Развернуть

story сон Не мое песочница 

Ходила во сне гулять, забрела в одну деревню. Я по этой деревне хожу, ищу как оттуда выйти. В какой-то дом зашла, женщина мне все объяснила. Ну я иду вдоль деревни по улице, а вокруг лето, детишки играют, дома такие красивые стоят, правда один из них – сгоревшие развалины, там раньше жил какой-то парень, но потом его убили и он стал Бледным Джеком. Так легенда гласит. А дальше уже окраина, нивы колосятся, рожь золотистая. Тропинка все дальше уводит, и вот она поднимается на еще один холм. Ну, думаю я, поднимусь сейчас и осмотрюсь, может дорогу на станцию найду, чтобы домой на электричке поехать.

И вдруг вижу, как с этого самого холма мне навстречу спускается огромное чудовище в черном цилиндре, голова как хеллоуинская тыква, только белая - Бледный Джек собственной блять персоной, а следом шествуют еще хуже чудовища из его свиты – Лунный Принц, Эксгуматор и остальные, всех по именам не запомнила. А у меня в руке – диск от пилы на веревочке. Ну, я бегу от них со всех ног обратно в деревню, и этим диском над головой машу. И кричу изо всех сил:

- Люди, бегите! Сюда идет Бледный Джек! Он идет, чтобы убить вас! Вырезать ваши сердца! Поджарить их на огне! Сжечь ваши трупы! Вам всем пиздец!!! Он уже близко! Он уже идет!!!

Бегу перед ними и все это ору, а чудовища меня постепенно догоняют, все ближе и ближе, вот уже почти вровень со мной идут. Но почему-то не трогают. Вот мы поровнялись с золотистою нивой, где жнецы ее жнут, люди слушают мои крики¸ но чего-то ждут, не верят, суки такие...

И вот вся эта свита вместе с Бледным Джеком, увидев людишек, бросается к ним, с намерением растерзать и сделать все то, о чем я их только что предупреждала. Жнецы – с воплями в рассыпную… А Бледный Джек оборачивается такой ко мне, подмигивает и говорит мне:
– «Спасибо!»
Истории,сон,Не мое,песочница
Развернуть

тараканы мерзость рассказы story длиннопост песочница 

Тараканы

"Сукабля". Хлопок. Под тапком осталась тушка таракана. Веник и совок в руки, тушка в унитаз. В последнее время тараканы стали чаще проникать в квартиру, хоть я и обработал все углы ядом, раскидал ловушки и старательно вычистил мебель кухни. Наверно, это они из подвала полезли по зиме, к теплу. Или от соседей. Мерзкие люди, алкашня, бомжи с квартирой. Вонища на весь подъезд. Когда я въехал на новое съёмное жильё, особо внимания не обратил, теперь это доставляет неудобства. Ладно, переживу. Совсем разозлят - заколочу им дверь. С этими мыслями я вернулся в комнату, завалился на диван и продолжил листать ленту в поисках годных картиночек. Примерно так я и провожу вечера, если друзья никуда не зовут - перед монитором. О, котики, прикольно. Только поздно уже, надо ложиться. А, я же хотел чая сделать, зачем, собственно, и пошёл на кухню, где нашёл рыжего усача. Завтра сделаю...

Утро. Обычное такое утро, за окном ещё темно, соседи уже шебуршат за стенкой. Есть два часа, чтобы поесть, умыться, собраться и добраться до родного цеха. Такой образ жизни уже начал плотно раздражать, но сменить работу я был не готов, да и платили неплохо для обычного рабочего. За что, правда, приходилось расплачиваться здоровьем. Обед, как обычно, в контейнер, контейнер в рюкзак, рюкзак за плечи, ноги в руки и на остановку.

Выйдя на площадку, я бросил взгляд на дверь соседей-алкашей. Старая деревянная дверь, установленная ещё при Ленине, чуть позже обитая каким-то дермантином и ещё до заселения меня сюда изрезанная ножом. Где-то в порезах угадывались надписи " уй" и сердечки. Странное сочетание. Из-под обрывка обивки показались тараканьи усы. Мерзость какая. Эх, жаль, напалма не достать.

В цеху всё как обычно: станки ещё не греты, люди ещё чай пьют. Утро, короче. Arbeit, как говорится, macht frei, так что я завёл станки и получил список нужных деталей. Формы в станках стоят нужные, возни никакой, только запустить программу осталось. За станком и прошло время до обеда.

Обед! Моё второе любимое время на работе. Жрать-жрать, скорее жрать. Только не я один такой голодный и к микроволновке уже выстроилась очередь. Дождавшись очереди, загрузил контейнер, выставил две минуты и ждал. Крутится. Только что-то странное, будто еда бурлит. Я остановил микроволновку, достал контейнер, открыл... Бляяяя! В обеде лежали тушки дохлых тараканов, двое ещё шевелились. Пришлось идти на улицу и всё выбрасывать. Специально нашёл яму и всё выбросил туда, сверху закидав снегом. Если там ещё кто живой остался, то пусть замёрзнет нахрен. Ну, ничего не попишешь, путь мне в магазин. Булки, кефир, конец обеда. Доедал уже за станком.

Ближе к вечеру произошло ЧП: на станке позади меня взорвалась нагревательная камера и мне в руку ниже плеча прилетел большой шмат расплавленного пластика. Работал я в футболке под комбинезоном и рука была ничем не защищена, так что ожоги получились знатные, с половину ладони размером. Пока не особо больно, но так всегда после получения травм и я знал, что потом будет хуже. Зато получил отгулы до конца недели, дабы посетить врача. Хоть что-то.

В больницу идти было поздно, потому я перемотал руку чистой тряпкой и отправился домой. Бинты, д-пантенол, обезболивающие - всё есть в аптечке. Жить буду. Печально - пострадала правая рука и я, как правша, был этим весьма опечален. Значит, сегодня без пострелушек, просто посёрфлю веб. Поднявшись на этаж, я застал соседа-алкоголика перед моей дверью. Увидев меня, он что-то пробубнил и нетвёрдым шагом направился к своей квартире, где и скрылся. Проводив его взглядом, я направил оный на свою дверь и чуть-чуть присел: по двери ползали тараканы. Маленькие, большие, быстрые и мерзкие. Ну и что этот мудак натворил?! Немного придя в себя, я поднялся на пролёт выше и взял на этаже веник - жители этого этажа содержали его в чистоте, даже растения в кадках стоят по углам. Зависть... Веником я обтряхнул дверь от оставшихся усачей. Странно, их осталось совсем мало, хотя я не видел, чтобы они разбежались по этажу. Тем лучше, меньше этой мерзости увижу. Тараканы сметены, веник возвращён, я осторожно открыл дверь, внимательно глядя на пол и проём, дабы не пустить паразитов в дом. Разделся, кинул рюкзак в угол, дошёл до аптечки и перебинтовал руку. Сегодня без пострелушек, эх.

Жуткий день подошёл к концу и я вырубился на диване прямо так, что-либо делать было лень. Ночью мне снились эти дурацкие тараканы, сосед, покрытый ими полностью, коллективный тараканий разум и взрывающиеся станки. Посреди ночи я проснулся от острой боли в руке. Ну, ожидаемо, да. Полежав какое-то время мне удалось призвать Морфея и, пребывая одной ногой уже в его царстве, я полуоткрытым глазом глядел в сторону стола. Оттуда на меня Смотрел таракан, шевеля усами. Или не смотрел. Сон это, мне кажется. На кой ему на меня смотреть, да и спать так хо...

Утро. Утро без будильника, маленькое счастье. Потянувшись протереть глаза я ощутил только одну руку. Вторая, раненная, безвольно лежала на кровати, я мог только слега пошевелить пальцами. Подняв её второй рукой я ощутил острое покалывание по всей руке. Ясно, отлежал. Бывает. Растирая, заметил, что повязка валяется на краю кровати, а рана немного изодрана. Неприятненько, но не смертельно. После растирки рука почти пришла в норму, только под раной чувствовалось жжение и подёргивание. Пройдёт. Время завтрака. Яичница, хлеб, сосиски, перец. Кайф. Вернувшись в комнату, я увидел на стене, куда была придвинута кровать, сразу несколько тараканов. В памяти всплыл вчерашний случай с соседом. "Сукабля", тапок, небольшая погоня, цели уничтожены. Наверно, вчера часть из них всё же попала в квартиру. Не беда, наедятся отравы из ловушек и помрут. Рука всё так же зудела и внутри чувствовались подёргивания, что беспокоило. С тем и отправился ко врачу, предварительно снова забинтовав руку.

Врач особо не осматривал ранение, удовлетворившись моим описанием инцидента и одобрив выбор мази, порекомендовав ещё "вишневского". Зуд прошёл, меня это уже не напрягало, потому врачу я о нём не сказал, так и отправившись домой. Есть ещё 3 дня выходных, буду расслабляться, насколько получится. Оставшийся день прошёл несколько аморфно, я с головой погрузился в интернеты и вечер встретил красными глазами. Освежив повязку лёг спать.

Ночью снова появилась острая боль в руке, из-за чего сон ушёл и я поднялся попить воды. Повязка опять слетела. Включив свет, я застал кучку тараканов на полу в углу. Странно, они не пытались убежать и все вместе "смотрели" в мою сторону. Я остановился посреди комнаты, глядя на них. Ну и что с ними делать? Бегать за ними совсем не хотелось, да и рука опять онемела, так что был выбран вариант с аэрозолем и зажигалкой. Наскоро растирая руку, я вернулся из туалета с освежителем воздуха в левой руке и зажигалкой в правой. Тараканы так же смотрели на меня, шевеля усами. Они меня вообще не боятся что ли? Ничего, сейчас я им всё объясню... Встав на изготовку, я поднял орудия покарания, зашипел освежителем и чиркнул зажигалкой. Правая рука резко ушла вниз. В недоумении я посмотрел на руку. Поднял, чиркнул зажигалкой и снова рука дёрнулась вниз, но теперь она была полностью напряжена и вернуть на исходную её я не смог. Второй рукой я схватился за запястье, пытаясь что-нибудь сделать с рукой, но странный спазм накрепко сковал локоть. Внезапно я ощутил зуд во всей руке, а сама рука начала подёргиваться. Хлопок. Такой сочный, как лопается гнилой фрукт. Это и был взрыв, взрыв гнили. Рана в руке распалась на куски, оголяя плоть... из которой на меня смотрел таракан. Я замер, глядя в маленькие глаза существа, которое сейчас находилось внутри меня. Паника. Паника поднималась от ног к голове. 3. 2. 1. Я начал истерично пытаться достать таракана из руки, но тот скрылся в дыре, ведущей куда-то вверх, к остальному телу.

В панике я стал соображать, что делать. Бежать. Куда? Чёрт его знает. Отрезать руку? Да, наверное, но сам не смогу, нужна помощь. Надо бежать в больницу. Да, там есть хирурги, они решат, что делать. Рука по прежнему не гнулась и не подчинялась мне. Ладно, есть ещё одна. Открыв дверь, выбежал на площадку и нос к носу столкнулся с соседом. Он просто стоял у лестницы вниз, развернувшись в мою сторону и смотря на меня. Я тоже встал. Надо пройти, он мешает. Плевать, мне срочно. С этой мыслью я рванул мимо него и резко получил удар прямо в лоб. Упав назад, сквозь дымку оглушённого сознания заметил, как сосед наклонился надо мной. Снова удар.

Утро. Утро без будильника, но голова болит так, будто я пил ёрш. Потолок комнаты мне знаком. Я дома, лежу в кровати. Думать больно. Потолок. По потолку бежит таракан. Таракан! Взрывом боли в мою голову ворвалось ночное происшествие. Я резко поднял голову, за что получил ещё один взрыв боли. Откинувшись назад, я дождался, когда боль отпустит и попытался пошевелиться. Не смог. Почему? Осторожно подняв голову я увидел, что притянут к кровати верёвкой. Что за... Обведя взглядом комнату, я увидел в проёме соседа-алкаша. Он смотрел на меня так же, как вчера. Я в панике стал водить взглядом по комнате, ища путь к спасению. Ничего. Я прижат, рядом со мной ничего, как я мог бы освободиться от пут. Внезапно вспомнил, почему пытался убежать и попытался разглядеть больную руку. Увиденное вогнало меня в новый приступ паники, потому что всё моё плечо было усеяно тараканами, а из самого плеча торчала кость. Эти твари объели меня уже до кости. Нет, так не бывает, это сон, это кошмар, я должен проснуться! Темнота упала на меня, оставив без чувств...

Дверь была не заперта и хозяин квартиры шагнул внутрь. Оплата за месяц так и не пришла, а постоялец на звонки не отвечал. В воздухе висел такой смрад, будто кто-то тут давно сдох и пролежал несколько недель. Зайдя в комнату, мужчина увидел источник запаха, а вернее то, что от него осталось. На кровати лежал начисто объеденный скелет человека, когда-то привязанного к кровати. Мужчина в шоке вывалился на площадку, медленно достал телефон. "Алло, полиция?". Наряд прибыл через 20 минут, квартира была осмотрена и опечатана, опрос соседей ничего не дал, никаких следов так и не было найдено, только множество тараканов по всей квартире...
Развернуть

текст story сказка песочница 

Их действительно было двенадцать. Двенадцать братьев, выросших в сельской семье. Родители с детства учили их только одному – вниманию. Хочешь что-то спросить? Попробуй разобраться сам, дружочек.

Конечно, они вынуждены были, как и все, вести хозяйство. Но результат, зависящий от Природы, очень хорош у тех, кто с детства её познает. Поэтому, к моменту смерти родителей братья уже ни в чем не нуждались, а через некоторое время поделили год поровну и каждый работал только одну двенадцатую часть – старшие в более сложные периоды, в холода, младшие – когда полегче, когда расцвету помогает сама Природа. В остальное время – наблюдали, отслеживали последствия, размышляли, делали выводы, исправляли.

У каждого из них был свой ареал, в котором они ставили эксперименты, пытаясь еще глубже проникнуть в тайны окружающего их мира.
Не уверен, что они даже пользовались календарем или знали название времен года, скорее это определялось циклами у растений и погоды. Но через какое-то время каждый из них стал таким специалистом в своем часу, что не всегда было понятно, что и зачем они делают – не очевидно это было уже простому человеку. Да и территория их угодий для простого глаза была неотличима от окружающего леса или поля.
За ними закрепилась прочная слава ведунов и за советом к ним ходили издалека. Когда лучше сеять, будут ли еще заморозки, почему рыба в реке ушла – ответы на все эти вопросы были для братьев так же очевидны, как то, что если в поле подбросить камень вверх метра на два, то он упадет обратно, а не повиснет в воздухе.

Такие знания и самоотдача несомненно достойны уважения и внимания. Но, почему-то, все помнят о братьях только потому, что один из младших подарил девушке, в которую влюбился, букет подснежников из своей зимней оранжереи, когда её мачеха совсем совесть потеряла и выгнала её из дому. Ну и еще потому, что когда сюзерен тех земель, забрел к ним, то чуть с ума не сошел от чудес, которые увидел. И долго еще рассказывал об этом на пьяных пирушках. Правда, никто ему не верил. И не удивительно: большую часть времени он себя вел не как серьезный мужчина, а как маленькая капризная девочка.

Собственно, только эти два случая и остались нам в память об этих ученых-практиках, ведущих свою деятельность не в лаборатории, а в изучаемой среде. Да еще прозвище, которое дали им в народе – Братья Месяцы.
Развернуть

story много букв песочница 

Ars longa, vita brevis!

***
Художники и поэты. Музыканты и писатели. Люди, посветившие себя искусству, люди, идущие наперекор времени. Мы преклоняемся перед их талантом, перед их способностью вдохнуть жизнь в холодный камень или символы на бумаге.
Но одно дело – воспеть красоту зимнего леса или заката на гребне волны, и совсем другое – найти красоту в первозданном ужасе. И не только найти, но и отразить, суметь показать другим. Именно это и отличает настоящий талант.
Ведь жизнь коротка, но искусство вечно!
***

— А что вы рисуете? — неожиданный вопрос, заданный с по-настоящему детской непосредственностью, заставил юношу обернуться, прервав созерцание города.

— Что? — он говорил плавно, с незнакомым акцентом.

— Простите, мне очень интересно, что вы рисуете? — девочка стояла у лестницы на крышу здания и смотрела на неожиданных визитёров.

— Город. Она рисует город. — юноша перевёл взгляд на девушку, и снова замер, любуясь ею.

Девушка стояла перед мольбертом на самом краю крыши, уголь в её пальцах быстро скользил над холстом, оставляя едва заметные черты. Иногда она замирала, словно прислушиваясь к своим ощущениям, иногда проводила пальцами по холсту, стирая черные следы, и вновь возвращалась к наброску.

— А можно мне посмотреть?

Юноша взглянул на девушку, та слегка кивнула, не отрываясь о работы.

— Можно, только говори тише, не нужно её отвлекать.

Девочка села на кирпичный выступ рядом с юношей, и принялась разглядывать девушку.

— А вы тоже художник?

— Я? — юноша на мгновение задумался, глядя в небо, но почти сразу улыбнулся. — Пожалуй, вот только я рисую с помощью этого.

Он поднял лежащий рядом с ним футляр, и аккуратно открыл застёжки.

— Этой красавице почти восемьсот лет, она была сделана в Лондоне, одним очень искусным мастером. — он нежно провёл пальцами по сложному узору из роз, покрывающему скрипку. — В отличие от неё, — юноша кивнул в сторону художницы. — Мне не нужно время на подготовку к рисунку, но он очень недолговечен, он остаётся только в сердцах людей.

— Рисунку? Это ведь музыка.

— Верно, но в чем разница? Рисунок подобен музыкальному произведению, так же как шум подобен пятнам краски на бумаге. Можно сказать, что музыка создаёт рисунок в голове человека.

— А вы будете играть?

— Буду — юноша перестал улыбаться. Он закрыл футляр и вновь посмотрел на девочку. — Ты живёшь в этом доме?

— Да, а когда вы будете играть?

— Скоро, мы здесь всего на три дня, потом она летит в другой город, а на следующий день я следую за ней. Но перед этим я сыграю. Обещаю, ты услышишь. Сколько тебе лет?
— Тринадцать. — девочка смотрела на художницу и не могла отделаться от странного ощущения, что в её движениях, в самой её работе что-то не так.

— И часто ты поднимаешься на крышу?

— Да, я тут играю с друзьями, а сегодня я хотела посмотреть рассвет. — девочка встряхнула головой, отгоняя непонятное ощущение неправильности, и вдруг вспомнила, почему не ожидала кого-либо здесь встретить. — А как вы попали на крышу? Ключи от неё есть только у мамы, я беру их иногда.

— У меня есть ключ, только никому не говори об этом. — он приложил палец к губам и прошептал: — Потому что для искусства не должно быть преград. Скажи, а ты тоже хочешь научиться оживлять мертвое?

— Ч-что? — глаза девочки расширились.

— Я про искусство. Ты тоже хочешь научиться рисовать?

— Да, а как вы узнали?

— Я смотрю на тебя и вижу, что ты не просто смотришь за работой, не любуешься ею, но и не пытаешься запоминать действия. Ты пытаешься вникнуть в сам процесс. Ты пытаешься понять, как у неё получается оживлять рисунок. Эти черты присущи только тем, кто имеет способности к искусству. Его невозможно понять, его нужно чувствовать, а у тебя есть такие задатки.

— Вы правда так думаете? — девочка улыбалась, она никому не говорила о своей мечте, а тут незнакомый человек сам говорит, что она способна стать художником.

— Я это знаю. Просто знаю. А теперь, давай не будем ей мешать, у неё не так много времени.


***

Девушка стояла напротив мольберта, склонив голову набок и прикрыв глаза. В правой руке она держала палитру, а левой рассеяно перебирала несколько кистей, словно раздумывая, какую использовать первой. На холсте перед ней был набросок будущей картины, но даже законченный, он никак не мог быть тем городом, что раскинулся перед художницей. Слишком неровные линии, не похожие на очертания зданий. Наконец, словно очнувшись, девушка взяла одну из кистей, и коснулась ею палитры.

— Вы говорили, что она рисует город, но рисунок совсем не похож. — девочка казалась расстроенной, она встала рано утром, чтобы успеть на крышу раньше этой пары, но всё равно не успела, она даже подумала, что они не уходили отсюда вовсе.

— Терпение. Она уникальный художник. Ты увидишь, картина будет отражать город, не хуже любой фотографии. Хоть я и не люблю сравнивать эти два вида искусства. Подожди, пока работа не будет закончена.

Юноша, как и прежде, сидел на небольшом возвышении, скрестив ноги, и наблюдал за работой художницы.

— Считать, что художник должен в точности скопировать увиденное — неверно. Он создаёт картины, а не копирует реальность. Он вносит в неё своё видение, не отражая, а показывая. Да, цветок у фотографа выйдет куда качественней, быстрей и точней, чем у художника, но это не совсем то, что способно затронуть душу другого человека. А художник сделает цветок живым. Вложит в краски и холст частичку себя, даст жизнь мертвому…

Он осёкся, и взглянул на лицо девочки. Она казалась удивлённой, но отнюдь не словами юноши, она смотрела на художницу.

— Она ведь не смотрит на город! — воскликнула девочка, но сразу понизила голос, вспомнив, на каком условии ей позволили наблюдать за работой. — Вчера я подумала, что что-то не так, я думала об этом и ночью, но только сейчас, вспомнив, как я сама рисую, поняла, что за эти два дня она ни разу не посмотрела на город.

— Я ведь говорил, — юноша улыбнулся, глядя на художницу, которая при словах девочки застыла, глядя на холст широко раскрытыми глазами. — Она уникальный художник. Ей не нужно смотреть, чтобы видеть.

— Но как…

— Тише, у нас не так много времени, чтобы она отвлекалась и рассказывала тебе о своём таланте. — художница снова прикрыла глаза, как бы вспоминая что-то, и кисть скользнула к мольберту.

— Да, время… Даже если это не заметно со стороны, мы всегда несемся наперегонки с ним. И создаем произведения искусства наперекор ему. Ведь только то, что не подвластно времени, может быть ценно в глазах вечности.

— Мы вообще счастливые люди. — юноша кивнул в сторону художницы и улыбнулся. — Мы нашли смысл своей жизни, как нашли друг друга. И с тех пор время перестало быть для нас приговором.

Он на несколько минут замолчал, постукивая пальцами по футляру.

— Она улетает этой ночью, я следую за ней завтра вечером. — он коснулся пальцами замка футляра. — Но перед этим я, как и обещал, сыграю на скрипке. Придёшь попрощаться?

— Конечно. А когда?

— Завтра рано утром, часов в семь.


***

Августовское солнце уже поднялось над городом, его яркие лучи падали на ровную площадку крыши. Девочка запыхалась, видно, что по лестнице она бежала очень быстро.

— Простите… — выдохнула она, выбежав на крышу и увидев одинокую фигуру. — Я опоздала, мама не выпускала меня, но я взяла ключи и убежала.

— Я всё понимаю. — юноша смотрел на небо, стоя там, где прежде стоял мольберт. — И спасибо, что пришла. Это тебе. — он махнул рукой в сторону прямоугольного свертка из грубой бумаги.

— Что это? — девочка уже догадывалась, но не верила, своей догадке.

— Картина. Она сказала, чтобы я сам распорядился её судьбой, и я выбрал подарить её тебе. Бери, не бойся, я ничего не прошу взамен. Хотя… Только одно условие: прямо сейчас ты идёшь домой, к матери, и забираешь картину с собой.

В лучах утреннего солнца его лицо, казалось, сияет. Он улыбался, но глаза оставались серьёзными.

— А вы?

— А я, буду играть. — он указал на футляр, лежащий рядом с картиной. — Я ведь обещал.

— Вы ещё вернётесь сюда?

— Возможно, я не могу сказать точнее.

— Значит, мы увидимся? — девочка нерешительно коснулась картины.

— Нет. Бери картину и иди домой. Прошу, я хочу уже начать.

— Спасибо, я не знаю, как вас отблагодарить. — девочка аккуратно подняла сверток.

— Не нужно, это я должен извиняться. Прощай. — он поднял футляр и осторожно достал скрипку.

— Прощайте.

Девочка, понимая, что он не скажет больше ни слова, аккуратно закрыла за собой дверь.

Юноша замер на краю крыши, смычок из белого дерева замер над струнами. Юноша смотрел на небо, точнее, на ещё не заметную точку, далеко за пределами человеческого зрения.

Он глубоко вздохнул, закрыв глаза.

Музыка, казалось, лилась со струн, касалась крыши и стремилась дальше, проникая между камнем и деревом, двигаясь в здание, обволакивая его невидимой вуалью. И, достигнув земли, замерла. Он продолжал играть, но музыка застыла вокруг дома, словно собирая силы.

Девочка подняла голову и прислушалась. Сначала тихая, еле заметная мелодия, постепенно становилась всё сильнее. Она была очень грустной и одновременно торжественной. И, казалось, она не имела источника. Она была всюду, становясь частью всего, чего касалась. Она была живой.

— Смотри, мама, что мне подарили. — она аккуратно поставила картину на стул и начала разворачивать бумагу.

— Кто подарил? — женщина была возмущена поведением дочери, которая сбежала из дома, несмотря на строгий запрет. Хоть всё и обошлось, она сердилась на дочь, не понимающую, что могло случиться.

— Художница и музыкант, они были на крыше и рисовали город. — девочка замерла, прислушиваясь. — Слышишь?

— Город? — мать посмотрела на картину и вздрогнула. Но тут же её внимание привлекла музыка. Сначала ей показалось, что это скрипка, но потом поняла, что это — лишь часть того, что помогает музыке ожить. Вуаль вокруг дома была соткана из чистой музыки, такой, какую не может создать ни один музыкальный инструмент, такой, которая звучит в голове композитора.

— Да, город! — девочка, наконец, взглянула на картину и замерла, словно вбирая в себя ожившую стихию.

Города не было. Точнее, он был когда-то, но сейчас, здесь были руины, охваченные пламенем. Развалины домов, буквально выжженные улицы, тени.

— Это не город, это какой-то кошмар. — женщина тоже была поражена развернувшейся картиной, ей казалось, что она смотрит на изображение ада. Картина завораживала, не позволяя отвести взгляд, заставляя его, словно в лабиринте, метаться по искусному переплетению цветов и красок. Сбивая дыхание, ускоряя сердцебиение, вызывая благоговение перед настоящим ужасом, оживленным художником. Или… это делала музыка, уже ставшая частью картины?

Девочка стояла, и смотрела в окно. Музыка полностью захватила её, а где-то на границе восприятия появились слова.

«Ты увидишь, картина будет отражать город, не хуже любой фотографии».

Юноша замер. Музыка замерла.

И тысяча нитей потянулась во все стороны, накрывая город, словно укутывая невидимой тканью. Тихая и ненавязчивая, она скользила по улицам и проникала в дома, лилась вдоль дорог и касалась людей. Проникая в сознание, струясь между листьями деревьев. Она становилась частью всего, и уже было невозможно представить мир без неё.

Юноша замер. Музыка замерла.

Лавина зависла над городом, словно демонстрируя собственную мощь. Упиваясь ею. И даже с закрытыми глазами юноша видел, как черная точка, появившаяся из-за горизонта, приобрела очертания самолёта.

Лавина дрогнула, и, взревев, понеслась на город.

Юноша стоял, широко распахнув глаза. Смычок скользил по струнам самостоятельно. Ему больше не нужен был музыкант. Им управляла сама суть музыки.

Ей больше не нужно было таиться. Она обрушилась на город, заставляя людей смотреть в небо. Словно шторм, она бушевала в душах людей, наслаждаясь последними мгновениями своей жизни в этом месте.

А несколько нитей потянулись к самолёту, обвивая его, проникая в кабину. Пилот моргнул, отгоняя непонятное видение, и встряхнул головой. Ему показалось, что сквозь шум двигателя пробилась музыка, яростная, властная, завораживающая, заставляющая остановиться и слушать только её. Пилот отгоняет непрошеную гостью, глубоко вздыхает и нажимает на кнопку.


***

— Вы художник? — мужчина, сидевший за рулём машины, посмотрел в зеркало заднего вида, пытаясь поймать взгляд девушки.

— Почему вы так решили?

— У меня сестра рисует, у неё тоже пальцы всегда в краске. — девушка улыбнулась и кивнула.

— Вы наблюдательны. Да, я художник.

— И сюда приехали по работе?

— Вы снова правы, я путешествую и хочу здесь кое-что нарисовать. — она прикрыла глаза, словно мечтая. — Кое-что особенное.

— И что же особенного есть в нашем городе?

— Скоро увидим. — несмотря на хорошее настроение, девушка никак не желала продолжать разговор.

— А сюда вы откуда приехали? — водитель всё ещё пытался наладить общение.

— Из Хиросимы. Пожалуйста, остановите здесь.

Водитель остановил машину рядом с тротуаром и помог девушке достать сумку.

— Спасибо за помощь. — она заглянула ему в глаза. — Прошу, прямо сейчас езжайте к вашей сестре, я уверена, она будет рада вас видеть.

— Не за что. Хорошо, прямо сейчас поеду. — мужчина улыбается, и понимает, что девушка права, ведь с сестрой он и правда не виделся уже давно.

— Прощайте.

Когда машина отъехала, художница несколько минут разглядывала ближайшие дома. Найти её в городе юноша сможет легко, он наверняка прибудет вечером вместе с ранеными. А сейчас для неё важно найти подходящую площадку. Остается не так много времени.

Наконец, девушка удовлетворённо кивнула, и, подхватив сумку, направилась к одному из домов.
Развернуть

объявление вежливость корректность с любовью story 

объявление,вежливость,корректность,с любовью,Истории
Развернуть

новый год поздравление текст story типа стихи песочница 

С Новым Годом,Реактор!!!

Как известно, новый год
Чудеса с собой несёт,
Я одно такое чудо
Наблюдаю каждый год.

В праздник новогодний,
Или ближе к рождеству.
Исчезают деньги все,
Словно как по волшебству.

Только ты не огорчайся,
Не печалься и не плачь.
Вспомни ты слова премьера,
И все встанет на места.

- «Денег нет, но вы держитесь!»,
Лозунг новый на века!
Ну, а мы тогда,
Выпив чашку «Руссиано»,
Пойдем в бизнес, Господа!!!

А без шуток и всерьез,
Желаю чтобы Дед Мороз,
Удачи, счастья и здоровья
Большой мешок тебе принес!
Развернуть

рассказ story современные сказки много букв Истории 

Сказка для взрослых: Принцесса и Мужик.

рассказ,Истории,современные сказки,много букв,Истории


В одном волшебном королевстве, на далеком острове, жила была принцесса. А волшебным королевство называлось не с проста. В том королевстве, почти каждая девушка была принцесса. Почему спросите вы? Потому что чтобы стать принцессой достаточно было просто решить что ты принцесса, и заказать себе несколько экстравагантных портретов. Несколько раз посетить любой балл, и написать на своем доме – здесь живет принцесса. 

С принцами в королевстве дела обстояли намного хуже. Мужики не хотели становиться принцами по новой, упрощенной системе. А тех, кто стал принцем по новому, мужики дразнили, плевали на спину, били. Мужики по-прежнему использовали устаревшую систему классов. Войны были войнами, торговцы торговцами, селяне растили хлеб, а кузнецы ковали в кузнях. 
И вот жила наша принцесса в этом странном волшебно королевстве много лет. То ухаживал за ней воин, то торговец, было даже пара новоявленных принцев, но все было не то. Воин был деспотичен в решениях и быдловат, торговец хоть и был щедрым, требовал чтобы все было по его и не считался с мнением умной принцессы. Принцы по факту оказались слюнтяями. Один из них даже пытался вести шикарную жизнь за счет принцессы. 
Тикали часы с кукушкой на стене, в башне принцессы, перестроенной из типовой хрущевки. Бежало время, а своего принца никак не могла найти принцесса. И вот однажды она проснулась и сказала: 
— Я красивая, успешная, само достаточная! Неужели не смогу найти себе принца! Ну или сделать его из обычного мужика. Ведь я еще очень умная, мудрая. И буду жить не тужить! Рожу маленьких принца и принцессу, ведь еще я очень заботливая и нежная. И все будет у меня хорошо! 
Сказано – сделано. Села принцесса и написала на листе пергамента розоватого цвета, шрифтом Вердана: 
Хочу чтобы был брутальный как Воин что за мной ухаживал, мудр как торговец что меня добивался, был заботливый как тот принц что хотел жить за мой счет, хозяйственный как он же, и чтобы одет был с иголочки. Как принцу рядом со мной и положено. 
Прочитала принцесса заклинание, сожгла бумажку и втерла пепел в грудь. 
Повстречался принцессе мужик. Не принц конечно, но увидела она в нем и силу, и мудрость и заботу. И работал мужик много, и денег у нее не просил, да еще и готовить умел яичницу с помидорами. 
Радовалась принцесса. Ну чем не принц! Выбрала ему берет, шпагу, сапоги. Мужик удивился но пожав плечами все это начал носить. Отвела принцесса мужика на бал в новом наряде, показала подругам принцессам. 
 — Теперь все пусть знают, что я самая настоящая принцесса и у меня настоящий принц. (думала она) 
И вот начали жить мужик и принцесса. Но мужик никак не хотел становиться принцем. Он сидел в гольюне по пол часа, разбрасывал носки, пачкал стол на кухне. Выяснилось, что он совершенно не любит убирать в замке, и категорически не приучен к балам, на которые ходил только из под палки. 
Расстроилась принцесса! И начала требовать от мужика становиться принцем! Ведь она только из за этого начала с ним жить! Выбирала берет, шпагу сапоги. Мужик только пожал плечами и сказал: 
— Я мужик, а не принц. Если ты хочешь жить богато тебе нужен купец. Если ты хочешь, чтобы все всегда было по твоему, тебе нужен тот, кого ты будешь содержать. Если ты хочешь чтобы я делал все что хочешь ты, заинтересуй меня, выработай подход. Ведь я мужик, а не дрессированный чихуа-хуа. 
Опечалилась принцесса. Ведь это ее сказка! Как же так! Ей просить мужика? Который даже не принц?! Унижаться перед ним, искать подходы! Он же должен быть рад, что я с ним и делать все, что я пожелаю. А он не ценит меня! 
Пуще прежнего расстроилась принцесса! И начала стараться изо всех сил сделать принца из мужика. И уговаривала его, и беседы вела, плакала, кричала. А мужик все никак не становился принцем. И чем больше требовала принцесса от мужика, тем меньше он делал. Чем больше обижалась и кричала принцесса, тем больше мужик вел себя как мужик а не как принц. Порвал берет, погнул шпагу, да и сапоги носил крайне не аккуратно. А в один из дней, когда принцесса не удержалась и кричала обидные слова мужику, тот обматерил ее как если бы он была не принцесса, а портовая девка. 
Принцесса чувствовала себя максимально несчастной. Мужик обманул меня, думала она. За что мне все это? Это ведь так не справедливо! 
Усадила принцесса мужика перед собой и сказала. 
— Я так больше жить не могу. Ты не хочешь быть принцем! 
— Да ответил мужик. Если бы я хотел им быть, я бы им был. Мне нравится быть мужиком, потому я мужик. 
— Ну ты даже не пытаешься иногда быть принцем! Ведь ты знаешь как для меня то важно! Я принцесса выбрала именно тебя из всех! А ты не ценишь всего что я для тебя делаю! А я между прочим красивая, успешная, само достаточная! 
Посмотрел на нее мужик. Пожал плечами. 
— А мне кажется, ты ебанутая. (Сказал мужик и ушел из сказки.) 
Так и осталась принцесса и сказка без мужика. Что тут поделать. Тяжело с принцами в сказочном королевстве. 
КОНЕЦ. 

 Источник : http://xn----7sbabicgqamcmxw1am3cs2d2i.xn--p1ai/news/269/заказстихов-ангельев.рф
Развернуть

story политота 

«Ну, неужели мне ничего не положено?»

Голубоглазая старушка зашла. Совсем седая, без зубов, улыбается виновато. 87 лет ей, ветеран, труженик тыла.


– Я, говорит, всю жизнь работала, 50 лет только на автобазе отработала, а живу на съемной квартире, мне там холодно и неуютно, ну, неужели же мне ничего не положено?


– Так у вас что, никогда квартиры не было?!


– Нет, у меня была двухкомнатная, на работе дали.


– А где она?

– У меня внук прописан был, он ее продал.


– Вот здорово. Внук продал вашу квартиру, а вам жить негде.


Она закивала.


– Негде, негде! Посмотрите, я всю жизнь работала, неужели мне ничего не положено?


И у нее действительно искренняя обида на чиновников и на всех, что она работала всю жизнь, а жилья у нее нет.


– А внук-то где сейчас живет?


– С родителями.


– А вы почему там не живете?


– Ну, там двухкомнатная, как я с внуком в одной комнате? Ему же тесно.


Оказалось, что в коридоре сидит ее сын. Пригласил. Подуставший лысоватый мужик за 60. Смотрит виновато. Говорит: «Мы ей снимаем жилье, но ей там плохо, она хочет свое». Я говорю: «Правильно хочет. А сын-то ваш квартиру бабушкину продал, деньги куда дел?». «Да так, машину купил» — говорит. Я говорю: «Здорово. Продал бабушкину квартиру, купил себе машину, живет с вами, а у бабушки съемное жилье. Может быть, пусть он снимает, а она с вами живет?». И он вдруг потупился и говорит: «Да так не получится, у мамы с женой моей не ладятся отношения…».


Я вдруг понимаю, что свой выбор этот мужик сделал уже давно. С внуком, судя по всему, разговаривать не о чем вообще. 


Я поворачиваюсь к бабушке и говорю: «Давайте посмотрим, может быть, попробуем с Домом Ветеранов договориться, чтобы комнату дали». Она говорит: «Нет, я не хочу в Дом Ветеранов, мне надо свое жилье, ну, неужели я за свою жизнь не заработала?». 


Я промолчал, потому что объяснить ей я могу всё, но не хочу. А сын ее все понимает, и объяснять ему ничего не нужно. Он взял ее под руку, и она, уходя, все причитала: «Ну, неужели мне ничего не положено?».


Развернуть

загадка Creepy текст story песочница 

Ответ на этот пост: http://joyreactor.cc/post/2913986



Кажется, я нашел решение. Боже, надеюсь, что я не прав...


Видеофайл представляет из себя набор кадров в определенной последовательности. Всего их семь: первым идет первый фрейм из оригинального комикса про косарей. Вторым - он же, но с пририсованным к фигуре в балахоне черепом. Третьей - картинка с перерисованным лицом ГГ, который с психопатичной улыбкой смотрит прямо через четвертую стену, над ним появляется красная надпись "СМЕРТИ НЕТ". Четвертый - на месте ГГ стоит Смерть. Пятый схож с третьим, но у обоих персонажей изо рта идет кровь, а за окном идет кровавый дождь. Шестой кадр основан на первом, но дрожит, будто бы реальность была искажена некоей немыслимой силой. Седьмой же кадр показывают нам лишь один раз, в самом конце. Комната пуста, оба персонажа исчезли (ушли куда-то? Может быть, за кем-то?).


Если дать каждому из кадров номер в соответствии с порядком их первых появлений, а затем, разобрав видео по кадрам, записать появление каждого из них, мы сможем получить следующий порядок цифр:


121345123416455131241234523416455132412345123645537


Надеюсь, я не совершил ошибки, переписывая это число. Я на нервах, а этот ритмичный стук за дверью наводит на пугающие мысли.


Если просуммировать все цифры из приведенной выше последовательности, мы получим следующее число: 164. Казалось бы, что оно может значить? Это не какое-то банальное "666" или "13". Но не все так просто. "164" - это номер государственной магистрали в Соединенных Штатах Америки, которая протягивается между городами Буффало и Уэйко.


Буффало и Уэйко.


Возможно, у нас в стране об этом мало кто знает, но эти два города в США имеют дурную славу.


Буффало известен тем, что ночью 29 сентября 1959 года под этим городом произошла мистическая по своей природе авиакатастрофа турбовинтового пассажирского самолёта Lockheed L-188A Electra американской авиакомпании Braniff Airways. Самолет, потерпевший крушение, был абсолютно новый - 25 дней после начала эксплуатации - однако перед выпуском он прошел все возможные проверки и несколько раз проводил контрольный полет. Машина была в идеальном состоянии. Более того, когда случилась авиакатастрофа, погода была не просто летной - она была идеальной для полетов. Во время полета у самолета отделилось крыло. Погибли все, кто находился на борту. Позже специалисты так и не смогли прийти к точному выводу о причине случившегося. Было объявлено, что катастрофа произошла из-за недостатка конструкции, который привел к резонансу колебаний в крыле, но никто не смог ответить, почему этот недостаток не был выявлен при проектировании самолета, при его создании или хотя бы (особенно) при испытательных полетах. Некоторые люди полагают, что названая причина - не более, чем фикция, и настоящие причины авиакатастрофы так и остались загадкой.


Но описанное выше событие - лишь фон для того, чем известен в США город Уэйко: Осада «Маунт Кармел».


Кажется, я нашел решение. Боже, надеюсь, что я не прав...


Видеофайл представляет из себя набор кадров в определенной последовательности. Всего их семь: первым идет первый фрейм из оригинального комикса про косарей. Вторым - он же, но с пририсованным к фигуре в балахоне черепом. Третьей - картинка с перерисованным лицом ГГ, который с психопатичной улыбкой смотрит прямо через четвертую стену, над ним появляется красная надпись "СМЕРТИ НЕТ". Четвертый - на месте ГГ стоит Смерть. Пятый схож с третьим, но у обоих персонажей изо рта идет кровь, а за окном идет кровавый дождь. Шестой кадр основан на первом, но дрожит, будто бы реальность была искажена некоей немыслимой силой. Седьмой же кадр показывают нам лишь один раз, в самом конце. Комната пуста, оба персонажа исчезли (ушли куда-то? Может быть, за кем-то?).


Если дать каждому из кадров номер в соответствии с порядком их первых появлений, а затем, разобрав видео по кадрам, записать появление каждого из них, мы сможем получить следующий порядок цифр:


121345123416455131241234523416455132412345123645537


Надеюсь, я не совершил ошибки, переписывая это число. Я на нервах, а этот ритмичный стук за дверью наводит на пугающие мысли.


Если просуммировать все цифры из приведенной выше последовательности, мы получим следующее число: 164. Казалось бы, что оно может значить? Это не какое-то банальное "666" или "13". Но не все так просто. "164" - это номер государственной магистрали в Соединенных Штатах Америки, которая протягивается между городами Буффало и Уэйко.


Буффало и Уэйко.


Возможно, у нас в стране об этом мало кто знает, но эти два города в США имеют дурную славу.


Буффало известен тем, что ночью 29 сентября 1959 года под этим городом произошла мистическая по своей природе авиакатастрофа турбовинтового пассажирского самолёта Lockheed L-188A Electra американской авиакомпании Braniff Airways. Самолет, потерпевший крушение, был абсолютно новый - 25 дней после начала эксплуатации - однако перед выпуском он прошел все возможные проверки и несколько раз проводил контрольный полет. Машина была в идеальном состоянии. Более того, когда случилась авиакатастрофа, погода была не просто летной - она была идеальной для полетов. Во время полета у самолета отделилось крыло. Погибли все, кто находился на борту. Позже специалисты так и не смогли прийти к точному выводу о причине случившегося. Было объявлено, что катастрофа произошла из-за недостатка конструкции, который привел к резонансу колебаний в крыле, но никто не смог ответить, почему этот недостаток не был выявлен при проектировании самолета, при его создании или хотя бы (особенно) при испытательных полетах. Некоторые люди полагают, что названая причина - не более, чем фикция, и настоящие причины авиакатастрофы так и остались загадкой.


Но описанное выше событие - лишь фон для того, чем известен в США город Уэйко: Осада «Маунт Кармел».


Осада «Маунт Кармел» - штурм полицейскими ранчо «Маунт Кармел», длившаяся с 28 февраля по 19 апреля 1993 года. Основанием для штурма было подозрение в нарушении оружейного законодательства владельцами ранчо, религиозной сектой "Ветвь Давидова", а именно ее ответвлением, возглавляемым пророком Дэвидом Кореш. В результате операции погибло 82 человека, в том числе 20 детей. Среди них был и лидер секты Дэвид Кореш. В живых осталось 9 сектантов.


Сама осада - событие, которое вызвала огромный резонанс в обществе, который проявлялся от вполне безобидных песен, документальных фильмов и отсылок в играх (Postal 2) до терактов, которые были организованы радикальными "борцами с Новым Мировым Порядком" в качестве акта мести властям. Но интересное другое, а именно сама секта.


Я буду писать кратко. Последние несколько минут у меня начался сильный кашель с сопутствующим ему ощущением, что за мной следят. Как только я отправлю это сообщение в Сеть, тут же соберу вещи и поеду к брату. Так будет безопасней.


Ветвь Давидова - религиозная секта, основой которой была вера во второе пришествие Христа и близость Армагеддонского сражения. Ее члены находились во власти навязчивых идей смерти и загробного существования. Ответвление же Дэвида Кореша имело дурную славу радикалов даже среди других членов секты. Кореш провозгласил себя «Агнцем Божим», посланным Всевышним для толкования библейского эпизода, в котором идёт речь о Семи Печатях. Концепция Семи Печатей (снятие которых означает приближение Апокалипсиса) являлась одним из краеугольных камней в эсха­то­ло­ги­чес­кой системе взглядов давидианцев. Вот отрывок из его проповедей:


«Я — Сын Божий… Я восстал с севера, и восход солнца — начало путей Моих. У Меня семь глаз и семь рогов. Имя Мое — Слово Божие, и Я еду на белом коне. Я здесь на земле, чтобы сообщить вам слова Седьмого Ангела… Я пришел иначе, чем вы могли себе представить вашими отвердевшими умами. Я обличу вас за вашу любовь к этому миру. Я накажу ваших дочерей за их наготу и гордыню, выставляемые ими напоказ в доме Отца Моего, и ангелы Мои сдерут с них всю одежду их за безумную гордыню их. Юноши ваши надругаются над добротой Моей. Они возьмут жизнь Мою, но Я воскресну и возьму жизни их на веки вечные. Пастыри ваши оплачут свое безумие. Потерянное стадо ваше разорвет вас на клочья. Готовьтесь к встрече вашего Бога!»


Самозваный пророк истощал членов секты чрезмерными физическими нагрузками и экстремальными ограничениями в пище, подготавливая их к выживанию в условиях Конца Света. Впрочем, ни ему, ни его сектантам эти тренировки не помогли. Во время штурма они сгорели заживо в разбушевавшемся (как считают некоторые, по вине полицейских) пожаре.


Итак, наш видеофайл прямо указывает нам на события двадцатитрехлетней давности на «Маунт Кармел». Я не вижу этому иного объяснения, кроме как то, что перед нами - жуткое предупреждение. Зашифрованное, чтобы не быть разгаданным теми, кому не следует, но которое стремится докричаться до нас и открыть нам глаза на грядущую беду. И, я думаю, эта беда очевидна:


«Я — Сын Божий… Я восстал с севера, и восход солнца — начало путей Моих. У Меня семь глаз и семь рогов. Имя Мое — Слово Божие ...

Юноши ваши надругаются над добротой Моей. Они возьмут жизнь Мою, но Я воскресну и возьму жизни их на веки вечные».


Дэвид Кореш - не посланник Господа, но сын Тьмы. Он пророчествовал о своем возвышении, и пророчество сие уже давно начало исполняться. И появление сейчас этого предостерегающего видео - знак, что последний этап этого пророчества уже совсем близок.


Кашель, кажется, разрывает меня на части. Не помогают ни таблетки, ни народные средства. Пожалуй, пора уже выезжать.


Я ОЧЕНЬ надеюсь, что вы отнесетесь серьезно к моему расследованию. Возможно, именно от ваших действий будет зависеть... безгранично многое.
Развернуть
В этом разделе мы собираем самые смешные приколы (комиксы и картинки) по теме Истории (+9607 картинок, рейтинг 15,151.3 - Истории)