в драгунский рассказы

Короче, дело такое...

Лет этак 100500 назад дал мне один мой дружбан почитать книгу. Книжка была в мягком переплете, печать дешевая, но - зашло! Ни как называется, ни кто автор хоть убей не помню!

Краткое содержание книженции:

Относительно недалекое будущее. Землей управляет ООН. Главгерой является агентом ООН по борьбе с наркотой. В один из дней его вызывают на ковер к начальству и ставят задачу найти источник некого нового наркотика, которые распространяется с невиданной скоростью по планете. Наркотик является чем-то офигенно технологичным, никто из ученых не может понять как он синтезируется. При этом стоит он на рынке сущие копейки, что напрягает ООН еще больше.

Герой начинает расследование и попутно узнает, что люди, которые подсели на эту дурь бесследно исчезают. исчезают буквально. В книге есть момент, когда герой говорит с обдолбанной парочкой, потом отвлекается на что-то, а когда поворачивается, то видит только одежду молодых людей, которая осталась лежать на газоне, приняв очертания наркоманов.

В какой-то момент, герой попадает в засаду, где его вырубают и ширяют этой дурью. От этого дела он видит охрененно реалистичные галюны, типа он на другой планете (?) или в другом измерении (?). При этом он смотрит на цветы, растущие на склонах холмов, и понимает, что они имеют цвет, которого нет на Земле. Я не помню, как он пришел к названию цвета, но с вероятностью 99% он использовал термин "вармовый цвет".

Дальше рассказывать не буду - вдруг книга найдется, а я не хочу спойлерить тем, кто захочет почитать.

Теперь о грустном. Гугл "вармовый цвет" не гуглит. Яндекс же выдает ссылку на какой-то самопальный порно-рассказ (что ж, видимо помимо меня и моего друга есть третий человек, который читал эту книгу; если только мой кент не автор этой порно-писанины...).

В общем, уважаемые многоуважаемые пидоры и пидорессы! I need help!

девочка на шаре Пабло Пикассо написана в 1905г.

Привет анон. Это мой дед.

 История его примерно такая, вырос в детдоме, пошел на войну, получил ранение, дослужил до конца войны. Дошел ли он до Берлина, я не знаю. Дед неохотно делился рассказами о войне. Вернулся, построил дом, работал на заводе. Похоронил первую жену, вырастил двоих детей мою маму и дядю. Жил со второй женой до конца своей жизни. Умер в 90-ых.

 Помню его как строгого, но доброго человека. По пустякам болтать не любил, только по делу. В семье была традиция, собираться 9-ого мая, бабушка всегда накрывала большой стол, все праздновали победу, смотрели парад по телевизору. Дед рассказывал истории о войне, как они ходили в разведку, как его ранили и другие не менее интересные истории. После того как заканчивался парад, дед всегда уходил на задний двор дома, в огород сидел на лавочке, смотрел на растущую картошку, яблони, сидел и молча курил. Мелким, я любил сидеть рядом с ним, вдыхать запах табака и одеколона, которым дед душился только по праздникам. Я всегда радовался этому празднику, потому что дед показывал нам свои награды и ордена. Хранил он их самодельной коробке обшитой бархатом. Он делал это только на 9-ое мая, больше никогда не показывал эти награды, как бы мы его не просили.

 Когда пришли 90-ые, все поменялось. 9-ое мая перестал быть праздником, каким я его помню в детстве. Нет, мы все так же собирались всей семьей за праздничным столом, но парад не смотрели. Дядя всегда о чем то спорил с дедом, вмешивалась мама, я тогда не понимал, о чем все спорили, я ждал заветного момента с показом наград. Но этого не произошло. Дед даже не стал говорить о своих наградах. Позже от мамы я узнал, что дед спрятал их, потому что за его медалями приходили "бандиты". Предлагали купить их у него за доллары, дед послал их лесом. Еще позже я узнал, что дядя просил деда продать награды, потому что деньги за них предлагали по тем временам неплохие. Известно куда был послан дядя. После чего отношения внутри семьи стали хреновыми. 9-ое мая перестал быть в нашей семье праздником, он стал "повинностью". Мы собирались, как всегда, за столом, но взрослые спорили о деньгах, заработке и прочем. Праздник победы, перестал быть праздником.

 Со смертью деда, мы перестали собираться на 9-ое мая. Приезжали в основном, что бы помочь бабушке по огороду, по дому. Никаких больших застолий, никаких споров. Я уже был подростком и мне было плевать на праздники, вокруг было столько всего интересного: друзья, девки, раннее пьянство, приставки, компьютеры, приставки, современная музыка.

 Сейчас, я смотрю на то, как люди относятся к празднику победы, как относятся к реликвиям войны, к наследию, я понимаю как всем стало насрать. Очевидно это для меня стало когда я по воле случая оказался в музее Сталинградской битвы в Волгограде. Толпа людей, которым важно сфоткать своего ребенка на музейном мотоцикле, на фоне панорамы, на самой панораме битвы. Всем насрать, всем важно только как их дите будет выглядеть вконтактике в инстаграмчике. Я слышал разговор музейных смотрительниц "Задолбали эти уроды, уже шестого ребенка снимаю с панорамы. И ведь спорят со мной, говорю, уберите ребенка с экспоната, орать начинают, мы деньги заплатили!". Тогда я окончательно убедился, что большинству насрать на победу, для них война далеко позади и новой не будет, зачем беспокоится? Они упиваются тем, чего не заслужили, "Спасибо деду за победу", неужели те кто лепят это на свои машины, не понимают как фальшива эта фраза, особенно когда видишь ее на мерседесе... Ты не благодаришь деда, ты тешишь свое самолюбие и раздутое эго. Тебе насрать на победу, тебе насрать на праздник, тебе главное заткнуть свою совесть надписью и все поставят лайки тебе в инстаграме и ты почувствуешь фальшивое одобрение своему поступку.

Вспоминая, деда сейчас и ту историю с его наградами, я понимаю, что "День Победы", умер для него как праздник в 90-е. Когда все стали гонятся за большими деньгами. Когда на ветеранов стали нападать, во время праздника, отбирая у них медали. Когда машиностроительный завод, которому дед отдал 25 лет своей жизни, был продан по частям китайцам, после, у них же, был отбит местными бандюками. Как все во что он верил было разрушено теми, кто стоял у власти. А то что не было разрушено было продано.

 И подводя к концу свой небольшой рассказ, хочу извинится перед живыми ветеранами, попросить прощение у своего деда, своей бабушки, у всех кто выжил в этой войне, у всех кто умер на этой войне, хочу сказать им Простите, мы не оправдали вашей жертвы, мы все проебали.

 К сожалению я не знаю, что произошло с наградами моего деда. Но я всегда буду помнить то чувство трепета, которое я испытывал смотря на те медали и ордена в коробочке обшитой бархатом. И то чувство гордости за своего деда в те дни, когда 9-ое мая, "День победы", когда это еще что то значило.

Недавно была опубликована автобиография бывшего игрока сборной Голландии и «Зенита» Фернандо Риксена. Ее часть где Риксен рассказывает о России сильно доставляет.
http://sport.mail.ru/news/football-rus-premier/15678248/?frommail=1

Вот отрывок того как Риксена и пьяного Аршавина среди ночи остановили полицейские когда те ехали в стриптиз-клуб.

CRAZY-ДИЗАЙН БОЛИВИЙСКОГО "МОТЕЛЯ НА ЧАС"

Вот даже не спрашивайте как я оказался в этом месте, но то, что я совершенно не пожалел посещения этого легального "борделя" в центре Ла-Паса и получил полное визуальное удовлетворение, переходящее в истеричный смех - это точно. Никакой, правда, это не бордель, хотя таксист и сказал в домофон: "Клиентов привез". А был это мотель с почасовой оплатой. Так распорядилась моя внутренняя Боливия. Ну как я представлял себе такие места раньше: задрипаный отельный номер, несменяемое постельное белье, душ (если повезет), сварливая коридорная, брелок на ключе как деревянная груша. В такие места приезжают любовники, если других вариантов нет.

Но, черт, я везунчик! Это ж вот угораздит попасть именно в такое! Мне выпал VIP-номер, исполненный местным дизайнером в традициях ... "Титаника". Для желающих потрахаться на царском ложе в окружении презервативов, позолоченной лепнины и под пристальным взглядом обнаженных Лео и Кейт. То, что это именно они, выдает только поза с распластанными руками.

Лео в представлении боливийцев, видимо,  происходит от слова ... Леонтьев.




Меня пробивало на смех так, что весь процесс затянулся на 3 часа. В открывающемся окошечке, вмонтированном в потайную дверцу, появилась старушечья рука с чеком. Раскшелился я неслабо. Честно говоря, никогда не пользовался такими заведениями, и порядка цен не знаю. Но мое дизайнерское любопытство требовало новых жертв среди клеток мозга, отвечающих за эмоции. Хотелось каких-то новых интерьеров! В стилистике "Дед Мазай и зайцы", например. Рассказов Драгунского. Румынии времен Чаушеску. И судьба мне подкинула фант с интригой: 

Ибо у каждого номера оборудована стоянка такси, чтоб подвезти клиентов прямо к двери. Например, внешний вид нашей уже намекал о грядущей катастрофе. Во всех смыслах.


Но и это еще не всё. Самый шик наверняка таился в соседнем номере, где даже парковка была оформлена в стиле Третьего Рейха. Поскольку зайти в соседний номер я не мог (ну мало ли, вдруг там кто-то с накладными усиками и зализанной челкой драл очередную индеанку), моя фантазия гуляла на воле... Что может находиться за этими дверьми? Что приготовил немыслимый гений латиноамериканского дизайна...? Мне кажется, если бы я попал внутрь - я катался бы по полу от смеха. Островок фашизма в Боливии... Туда интересно с боливийкой то можно, или вход только для арийцев?


После всего этого основной въезд в мотель выглядит невинной дизайнерской шалостью.