Чужие стихи. Скрытый смысл, разворачивающийся в чарующей наготе, отдающийся только тебе. Он становится твоей собственностью, вливается бурлящим потоком в сознание, поднимая миллиарды разноцветных брызг, брызг памяти и капелек предчувствия. Потом ты рассказываешь друзьям, что это было с тобой, и это было именно так, как входят они сейчас в твоё сознание, радикально и естественно.
Эти стихи о тебе, именно о том, что было с тобой или о том, чего очень хотелось. Маленькие кристаллики воспоминаний, которые обросли красивыми жемчужинами слов. Ты тоже умеешь рассказывать, рассказывать красиво и долго, но никто не будет тебя слушать с подобным замиранием, и никто не вызовет тебя на бис. Нужно быть актёром, актёром слова или режиссёром образов.
Ты лежишь на мягкой траве, слегка прикрытой солнечным слоем греющей тебя листвы. Где-то рядом журчит молодой ручей, входя в резонанс с дрожью какой-то жилки у тебя внутри. Ты не видишь его, тебе достаточно слышать его голос, хриплый и местами сбивающийся, но успокаивающий и убаюкивающий.
Нет, ты находишься в утробе матери, готовый через мгновение вырваться вовне, бороться и пробивать головой картонные стены. Ты просто замер на дорожку, вслушиваясь в ритмичный мелодичный звук, исходящий откуда-то сверху. И ради одного этого звука ты готов сражаться, побеждать, терпеть временные поражения и возвращаться вновь в наивной надежде услышать его снова.
Чужие стихи. Ты тоже хотел бы так писать, но твои стихи выходят какие-то грубые, угловатые. Ты никогда не мог выразить сокровенное с такой же лёгкостью и девственной непринуждённостью. Ты никогда не был доволен написанным. И, слыша чужие стихи, ты кусал свои локти, проклинал богов и муз и просто наслаждался, купался в море образов.
Творение чужого бога и триумф чужого существования. Чужие стихи.
Эти стихи о тебе, именно о том, что было с тобой или о том, чего очень хотелось. Маленькие кристаллики воспоминаний, которые обросли красивыми жемчужинами слов. Ты тоже умеешь рассказывать, рассказывать красиво и долго, но никто не будет тебя слушать с подобным замиранием, и никто не вызовет тебя на бис. Нужно быть актёром, актёром слова или режиссёром образов.
Ты лежишь на мягкой траве, слегка прикрытой солнечным слоем греющей тебя листвы. Где-то рядом журчит молодой ручей, входя в резонанс с дрожью какой-то жилки у тебя внутри. Ты не видишь его, тебе достаточно слышать его голос, хриплый и местами сбивающийся, но успокаивающий и убаюкивающий.
Нет, ты находишься в утробе матери, готовый через мгновение вырваться вовне, бороться и пробивать головой картонные стены. Ты просто замер на дорожку, вслушиваясь в ритмичный мелодичный звук, исходящий откуда-то сверху. И ради одного этого звука ты готов сражаться, побеждать, терпеть временные поражения и возвращаться вновь в наивной надежде услышать его снова.
Чужие стихи. Ты тоже хотел бы так писать, но твои стихи выходят какие-то грубые, угловатые. Ты никогда не мог выразить сокровенное с такой же лёгкостью и девственной непринуждённостью. Ты никогда не был доволен написанным. И, слыша чужие стихи, ты кусал свои локти, проклинал богов и муз и просто наслаждался, купался в море образов.
Творение чужого бога и триумф чужого существования. Чужие стихи.
