Решил выблевать сюда что-то своё.
Фанфик
Глава первая: "Обсуждаемое"


-Йобаный в рот, нахуй блять, да КАК так-то, а!?
Я покосился на рядом стоящего: многочисленные ожоги и опухоли были наскоро и неумело прикрыты ватой так, что на теле похоже не осталось живого места. Недовольство окружающей толпы лишь возрастало, что становилось как минимум опасно. Перед лицом сияло табло с тегом "политота". Никогда не интересовался подобной ерундой. Однако моё попадание сюда нужно считать большой ошибкой.
 Никогда не понимал, как артефакты и информация, попадающая в этот раздел могут волновать жителя Реактора? Приказы какого-то правительства, неудавшиеся войны, оскорбительная дезинформация,- всё это было так далеко и непонятно для Реактора. Я не был уверен, что это реально существует где-то или несёт угрозу Реактору, ведь жизни в округе, как известно, нет. Либо это находки записей Старого Мира, либо они производятся уже в Реакторе. Одно было известно точно: данный материал заражён меметическим вирусом, потому как, с объективной точки зрения, такая тупость не может так нагревать моё нижнее обмундирование.
Делая эти псевдофилософские выводы, я так и не отошёл подальше от этого бурления говн. 
- Вот, чёрт, не надо было стоять так близко - всего облили, теперь придётся отмываться.
 Отмыться можно было бы в Конюшне или Аниме-чане... Он вздрогнул. Ни один из вариантов ему не нравился. Хотя... можно было бы не отмываться, тогда бы можно было стать незаметным на фоне жителей Реактора, но такое пренебрежение ему не позволяло сделать нечто большее, чем гордость: разряжающийся под действием вонючей субстанции ЧСВ-щит и механическая правая рука, которую могло закоротить.
-Что это такое? Что это такое, я спрашиваю? Опять он весь в дерьме, посмотри как ты одет, таблеток не зарабатываешь, я не хочу висеть на шее у мутанта или гниющего трупа! - мерзкий голосок раздавался от руки.
- Ой, как вовремя ты подала голос. Нет, ты можешь просто заткнуться, блять?! Никакой тебе, блять, поддержки, мол, спасибо. Только, блять, пиздеть горазда!
На меня непонимающе уставились визоры экзоскелета какого-то анона.
- С девушкой поссорился,- сказал, указав на правую руку. То ли понимание, то ли похуизм, что-то блеснуло в стёклах визора, и он пошёл своей дорогой.
Пока герой пытается использовать функцию быстрого перемещения (грёбаный казуальщик), есть время рассказать о его правой руке. Эта покупка - некий раритет, коллекция которых есть даже у самых отбитых анонов. Она стоило ему много зелени, но Реактор не был бы Реактором, если бы его не наебали. Протез оказался нерабочим, и из-за тяжести металла походка напоминает походку анориксичного пингвина-квазимодо с перевесом на правую сторону. Однако рука имеет встроенный ИКР (индивидуальный коммуникатор реакторчанина), а также личностный модуль девушки, который ещё не стёрт по той причине, что она имеет доступ к жизненно важной функции. Тут образуется щель и если под углом то... то были причины, почему он ещё не избавился от этой обузы.
-Эй, Дых!
Dykh закатил глаза, и рука мысленно потянулась к лицу. Такое обращение не сулило ничего доброго. Кроме того, его бесило, как к нему обращаются- Дик, Дых, Дакх,- всё это было не очень похоже на "Дух", каким себя позиционировал Dykh, у местной живности всегда в почёте каверкать имена, но в данном случае Dykh был виноват сам, чего не хотел признавать. 
Я посмотрел на громилу с голым торсом. Всегда удивляло стремление местных скрыть своё лицо, несмотря на то, что все ходят с кодовыми именами, и никому достоверно неизвестно ничего о другом реакторчанине. Голограмма застилала лицо собеседника: это было нечто убермилое с бездонными голубыми глазами и кошачьими ушками. Занятно. Сам я не часто использую эту функцию, хоть она есть в каждом ИКР...
-Ты оглох что ли?!
-А...чт...- я был вежливо ткнут носом в экран, где под моей записью без ответа красовалось: "Пруф или пиздабол". О, Господи, вчерашнего дня!
Ещё трое обступили меня сзади. Следующие минуты жизни прошли незабываемо под однообразными ударами. Когда группе это надоело, они разбрелись по своим делам. Ха, как раз для таких вещей и нужен ЧСВ-щит. Кстати его заряд уже почти на нуле. Придётся заняться обмазыванием ЧСВ-гелем.
Такие ошибки могут быть чреваты для реакторчанина, хорошо хоть не наткнулся на никого крупного, а у этих минусовалки не выросли, им по чину не положено. При той работе, которой занимался на Реакторе Dykh, подобные ситуации были каждодневной практикой. Добычу зелёных таблеток он решил осуществлять, не продавая на Торгах, не делая опасные вылазки, не ублажая богатых баронов, а работая в информационном поле. Да, с зеленью не густо, зато безопасно...относительно. Он был посредником между торговцами и покупателями, составлял рецензии на артефакты, перенаправлял информацию, комментировал итоги Торгов и общую ситуацию на Реакторе. Бывали дни, когда его комментарии окупались с лихвой, что Dykh днями не выходил из каюты и даже подумывал завязать с этой жизнью.
Я проходил по главному павильону, занимаясь рутиной: оставляя комментарии и оценивая товар. Конвейерная дорога с номерами: "162 949"..."162 948". Раньше тут был завод или что-то типа того? С конвейером нужно было аккуратнее: зазеваешься на секунду и машина отнесёт тебя в невиданную ебалу... Писали жалобы, но что уж поделаешь, коли "фича" такая.
- Что за хуйня! Это что за хуйня?! Кто это продаёт, блять?!.. Какой хуй выложил это здесь?- огооо, всё прямо свидетельствует о том, что утренние приключения начинаются как обычно. Но у кого-то воспоминания будут особенно яркими, хе-хе...
Не успел позлорадствовать, как что-то очень сильно схватило меня сзади. Механическая лапа сжала мою здоровую руку, послышался хруст, рот был зажат. В этой ситуации было всё предельно ясно, но я, как и каждый в таком случае, прокрутил в голове глупые вопросы: "Я??? За что?!" Никто не ответит. Тупизну таких вопросов высмеивал писатель один. Хм... на С... что-то, аноны ссылку кидали, там про лагеря какие-то, но режим такой же как у нас. Как у писателя Старого Мира ( или это тоже был анон с Реактора) никто не обернулся в мою сторону, моё безвольное тело поволокли по коридорам и отсекам, куда запрещено входить не командному и не обслуживающему персоналу.
Распахнулась огромная дверь, был заброшен как кукла внутрь, дверь закрылась. Вот и всё. Карцер. Люди, попадающие сюда, пропадают для всего Реактора. Пока сидишь в карцере ты причисляешься к касте самых низших отбросов, которые только можно вообразить. Хотя плюсы от заточения определённо есть: шанс побыть наедине с собой, разобраться в своей жизни или увидеть заключённых.
Стены измазаны говном. ИКР без связи. Мда, погорячился, хорошего тут нихуя нет.
Хоть и возникла в моей голове мысль: "За что". Я уже догадывался причину моего времяпрепровождения здесь. Включил экранчик ИКР, полазил в профиле. Ну, вот - баг репорт нового дизайна табло... Теперь заперт с отбросами вдали от всех на неопределённый срок, что-то мне это напоминает, и неприятные былые времена песком заскрипели на зубах.
День начинался слишком обычно. Слишком обычно для всего этого дерьма.


Конец первой главы: "Обсуждаемое: Дух"
Все события и героя вымышлены, все совпадения случайны.