Посты пользователя Борис Тимофеев

Так кто же я? Простолюдин? Патриций?
Жестокий? Добрый? Негодяй? Герой?
Взгляни на одинаковые лица –

И среди них мое. Кто я такой,
Попробуй угадать. И мне напомни:
Я много лет скрываю облик свой,

Как пленник, что бежал с каменоломни,
Как еретик, от судного костра
Забившийся в местечко поукромней.

За маленький кружок из серебра
Я стал другим – таким же, как вельможи,
Разбойники, шуты и повара –

Под белой маской из дешевой кожи,
Хотя из гипса и папье–маше
Их делают ремесленники тоже,

И столько понаделали уже,
Что город наводнился близнецами,
Бесчисленными, словно в мираже.

И вот потусторонними тенями
Они скользят вдоль вычурных дворцов,
Чуть шелестя тяжелыми плащами.

Я новое скроил себе лицо
При помощи волшебного лекала.
Мой голос огрубел и стал свинцов,

Стекая по поверхности забрала,
Которое слегка наклонено.
И в похотливом жаре карнавала

Могу я пировать и пить вино,
Забытого лица не открывая –
Оно, как совесть, мной упразднено.

И страстных слов безжалостная стая
На жертву налетит и заклюет.
Любовь, подумать если, вещь простая –

Все хитрости её наперечет.
Вот из под маски на красотку снова
Трухою сыплет ростовщик–урод,

А, может, знаменитый Казанова –
Лишь тлен и смрад, как в пасти злого пса,
В душе и у того, и у другого.

И элипсами вытянув глаза,
Как прорези в сплошном дорийском шлеме,
Слежу, шпионю, набюдаю за

Такими же как я. Гнилое время,
В котором жить без маски – стыдный грех...
Что ж, треуголку водрузив на темя

И голову до плеч закрыв от всех
Подобьем черной шелковой портьеры,
Несу к могиле бледный свой доспех

Без страха, без раскаянья и веры.
Давно привыкнув к элегантной лжи,
В таком обличье к черту на галеры

Отправлюсь – я их честно заслужил.
И лишь одно имею пожеланье:
Когда придет мой час, ты положи

Меня на пошлом фарсе отпеванья
Таким, как я сейчас. Снимать не смей
Дешевой маски. Пусть в воспоминаньях

Моих немногочисленных друзей,
Что без меня не будут одиноки,
Останется вопрос: кто он – плебей?

Аристократ? Подлец? Святой? Жестокий?

,поэзия,бабука,Маска Bauta,anonymous,песочница

Я в тяжелом плаще и в перчатках из кожи вола
Щекочу мостовую набитою ладаном тростью,
В облачении полном, посол моего ремесла,
Отправляюсь встречать дорогую нежданную гостью.

Гостья входит в дома через створки закрытых дверей,
На мостах и каналах заводит веселую пляску,
И как принято это в республике вольной моей,
Я иду на свиданье, надев карнавальную маску.

В круглых птичьих глазах по осколку прозрачной слюды,
А в изогнутом клюве – из дальней страны благовонье,
Но смешон маскарад перед пастью великой беды,
И смешон мой диплом, что получен в ученой Болонье.

Гостья в городе нашем свои утверждает права,
Ни cуду, ни cенату за то не давая отчета,
Мочениго Джованни - дож номером семьдесят два -
Был повержен шутя. А безродных – так этих без счета.

Целовала она мавританских купцов, христиан,
Бородатых менял, что живут в иудейском законе,
Ей в палаццо своем соблазнён сам старик Тициан,
А еще до него - молодой небогатый Джорджоне.
Вот один из любовников – пламя гниенья внутри,
В кровь искусанный рот жадно дышит, бормочет невнятно,
На измученной шее, в подмышках, в паху – волдыри,
На пергаменте щек - мертвой плоти чернильные пятна.

Он увидел меня – и в глазах не надежда, а страх
И сознанье того, что бессильна моя медицина,
Что нелепа моя шарлатанская палка в руках,
Что четыреста лет отделяют от стрептомицина.

Душный воздух, в котором зараза, отчаянье, гной,
Остановят, не пустят к лицу ароматные соли,
И зловещая маска – трусливый экран между мной
И разлившимся морем сплошной человеческой боли.

Я рукою махну, и ругая безрадостный труд,
Два больших как утёсы, уже обреченных атлета
Приподнимут его и на лодке с другими свезут
Умирать в лазарет на чумной островок Лазаретто.

Сколько сотен и тысяч туда, а назад – никого
Носит вниз по Большому Каналу печальная барка.
И за всех пассажиров, и, может, себя самого
Я поставлю свечу в кафедральном соборе Сан-Марко.

А когда вновь опутает улиц твоих западня,
Я глотну, как вина, клуб волшебно сырого тумана,
И не страшно ничуть - ты без маски узнаешь меня,
Город слёз и любви, нереальный, как Фата Моргана.

Вот облезлая крыса навстречу устало ползет,
И к финалу приблизилась средневековая сказка...
А по серой воде мимо ярких дворцов поплывёт
Безопасная, глупая, подлая, страшная маска.