Ты спросишь, почему я такой странный? Я просто очень одинок, и эти гематомы внутри, эти натертости и ушибы, они очень болят, когда к ним прикасаешься. Пока я шел сюда, я переносил все эти удары и унижения, и не сильно их замечал. Всегда надо было куда-нибудь вперед, зачем-то, потому что кто-то. Теперь я остался один, мне в целом никуда не надо и не для кого. Все внутри болит. Как истертая нога кричит при виде ботинка, так и подсознание вопит при мысли о деле, которое предстоит сделать. И оттого и все эти мысли, одна за другой и еще одна, бесконечно длинная, на фоне. О том, что только смерть остановит это. Любое движение в любую из сторон сулит только страдания, никогда не было иначе. А смерть все это остановит. Но ее все нет. Она не приходит сама, а сделать это самостоятельно не хватает сил. Так и лежу, скулящий, под камнем.
Еще на тему
