А ты ведь не овощ как они. Я знаю ,тебя страшно все это заебало. Мусора, эмигранты,страна,люди. Ты сам не знаешь почему живешь. Живешь слишко громко сказано.Существуешь.Ты ведь не умер еще.До конца.Пока.Ты веришь.У тебя нет девушки.Но ты не прочь иногда кого-то обнять.Просто обнять.Тебе кажеться что все вокруг сошли с ума.Но нет.Сходишь с ума ты.Потихоньку.Медленно но верно твоя психика рушиться.Ты ведь просыпаешься ночью и потом долго о чем то думаешь. И не можешь заснуть .Ты не спишь ночью,но спишь наяву..А ты считал что сигареты ,кофэ и стрессы пройдут тебе даром?Иногда вечером ты смотришь телевизор ,но не понимаешь что по нему показывают. Это перестало тебя трогать.Новости как еще одно реалити шоу.А ты ведь хорошо учился.И всегда знал что видишь больше других.Но кому это нужно?Твоего шефа вполне устроит отчет. Вконтакт как ярмарка людей.Супермаркет напичканный рафинированными и очищенными до блеска людьми.Ты сам стал товаром.Пародистой собачкой.Титулованной.Ты копишь деньги.Я знаю ты их не тратишь.Но все равно у тебя нихрена нет.Тебе кажеться что тебе повезло в жизни меньше всех.И вот ты берешь томик Акутагавы.И медленно начинаешь листать его пытаясь наткнуться на что нибудь интересное.Но твой мозг атрафирован.Он не может воспринимать прекрасное.И его нельзя винить в этом.Он делает лучше всего то чем ты его занимаешь все время.Работу.Надо сходить купить корм для кота.Ты ведь его давно отдал.Боже в кого я превратился.Дуамешь ты.И эта мысль тебя больше не пугает.
Еще на тему
