Seven days decide your story

Не могу не поделиться с вами небольшой историей, которая случилась позавчера.

*т.к. в тексте немного упоминается Украина, я на всякий случай поставлю тэг "политика", но текст не совсем про это. *

Конец обычного рабочего дня. Иду домой, думая о своём, никого не трогаю, и дошёл до светофора. И тут ко мне подходит причина этого поста:

-Слыш! А где тут Сбер? 

-Вот туда прямо, а затем налево. 

Худощавый. Лицо, не обременёное интелектом. Маловнятная речь. Ясно-понятно. Деревня. Хоть он и сказал после этого, что он не местный, с соседнего региона, но он 100% деревня. 

Зелёный свет светофора. Оказалось, мне с ним сейчас по пути, но я решил срезать, как он пошёл по дороге. Встретившись, он ещё раз в своей манере попросил, где Сбер. До сбера оставалось полминуты хотьбы. 

А дальше... Он спросил у меня, где в городе закладки наркоты. У мимокрокодила... В чужом городе... Уровень кринжа у меня поднялся до максимального уровня. После я сказал, что не знаю, мы благополучно дошли до несчастного сбера, и он ушёл туда, оставив меня один на один с моими мыслями. 

И первая мысль была:"Именно такие и идут "освобождать" Украину, после чего по всей сети разносятся новости о мародёрстве, убийствах, насилии и т.д". 

Вторая мысль:"У меня ощущение, будто я уже знаю всю его судьбу, которая заключается в разрушении своей и других жизней. И это даже печально"

Ну и третья мысль:"После встречи с такими людьми можно стать фанатом евгеники, т.к. его вид на 95% отображал его содержание. Он блэд действительно выглядел и звучал, как какой-то орк, только тощий."

Казалось бы, ситуация хуйня хуйнёй, но эти 5 минут просто сделали мою месячную норму кринжа. 

Надеюсь, я больше его и ему подобных не увижу, или хотя бы не буду с ними контактировать. 

Играем с товарищем в одну игру под названием Vintage Story (клон майнкрафта с уклоном в реализм и иммерсивный крафт). На него среди всего прочего есть пони моды. Фичи-

-Пегасы и батпони могут летать. А также возить других лошадей на себе. 

-Батпони видят в темноте.

-Магия у единорогов - свет, удаленная манипуляция с блоками, телекинез (можно кидаться мобами)

-Форма нирика у кирина. Кирин может дышать огнем и поджигать мобов и печки (для печек куда полезнее).

-Земные пони и зебры могут стучать задними ногами по деревьям как Эплджек. Полезно для быстрого собирания фруктов, палок и прочего. 

-Широкая кастомизация своей мини лошади, можно нарисовать себе жопометку.

Одновременно с этим мод немного баганный и автор мода на текущий момент им не занимается. В частности для ковки предметов на наковальни нужно будет выключать мод. 

Ссылка на игру- https://www.vintagestory.at/

Ссылки на пони моды (один на модельки, другой на фичи пони рас)- https://mods.vintagestory.at/kemono  https://mods.vintagestory.at/ponyraces

С днём N7, пидоры!

Ну что, уважаемые пидоры, спасители галактики, вот и наступил еще один день N7. Наверное, не многие помнят про Mass Effect. Но фаны помнят. С праздником всех. 

З.Ы. Да, я знаю, что картинка - баян, но она душевная. If this thing goes sideways and we both end up there... Meet me at the bar.

Мой дед был ветераном Второй Мировой.

Он попал на фронт в 1943 году. Был участником Встречи на Эльбе, Сражения за Зееловские Высоты, штурмовал Берлин, лично видел обугленные тела Гитлера и Евы Браун.

Одно из первых воспоминаний в жизни - мне 4 года, дед рассказывает про войну.

Ему, по-сути, больше не о чем было рассказывать. Кроме войны в юности и алкоголизма всё последующие время с ним ничего интересного не происходило.

Дед никогда не был особо умным человеком, поэтому рассказывал ребенку все подряд без прикрас.

Про вечно пьяных офицеров. Про то как они заходили в дома и ломали все что им было непонятно - например фарфоровые статуэтки. Про то как расстреляли попугая какаду в клетке, который ругался матом. Про буксующие в трупах советских солдат Студебеккеры. Про то как они забили прикладами насмерть немецкого старика, потому что тот отказался отдать им наручные часы.

Родители всегда говорили, что он выдумывает. Но выдумывают обычно геройские истории, а не такое.

Тем не менее, в том возрасте у меня еще отсутствовало критическое мышление, а мир ограничивался одной квартирой где я жил и двором около дома. Поэтом я считал что на войне всегда так и у всех дедов примерно одни и те же истории.

Карточный домик моей реальности пошатнулся когда я учился в средней школе и там проходили Вторую Мировую Войну на уроках истории.

Как-то раз после одного такого урока, классный руководитель, что примечательно он был еврей, собрал нас на классном часу и рассказал дополнительный материал по теме. В частности о том, что СССР до 1941 года был союзником нацистской Германии и как они вместе делили Польшу.

Я тогда услышал это впервые и очень удивился. Придя домой я, не выдавая руководителя, спросил у деда:

- Дед, а что это нам в школе преподают что СССР был в альянсе с немцами до начала ВОВ и про раздел Польши?

Дед странно на меня посмотрел и сказал:

- А ты не знал что ли?

После этого я стал очень много думать. Все истории деда, которые я к тому времени уже выучил наизусть теперь были не просто рассказами ветерана, но солдата некой армии, которая еще вчера союзничала с фашистами.

Я вспомнил что дед всегда, при каждом удобном случае настаивал на том, что советские солдаты никого не насиловали. 75% немок в Берлине были изнасилованы, но не моим дедом. Верилось с трудом. Я в итоге пришел к выводу что дед отрицает этот эпизод своих похождений, потому что боится, что рано и поздно ему за это придется отвечать. Всë остальное он никакими преступлениями не считал. Якобы война все спишет.

Но на тот момент это были просто подозрения. Дальше стало хуже.

В школе однажды ко Дню Победы задали написать сочинение из разряда “Мой предок - Герой”. Я быстро выдал несколько страниц текста и решил сначала прочитать деду. Ему вроде бы даже нравилось, ровно до того момента когда я дошел до его прямой цитаты “А потом с него сняли погоны и отправили в Украину сражаться с бандеровцами…”. После этой фразы дед очень сильно испугался и замямлил:

- Не-не-не. Это нельзя писать.

Почему можно было об этом рассказывать, каждый раз сокрушаясь что приказывали стрелять только по ногам, а не на поражение, но нельзя было писать - выяснить у него не удалось.

Зато я нашел подтверждение своим догадкам, что дед хорошим человеком не является.

Некоторое время спустя я достал из шкафа его медали и в очередной раз их перебирая заметил что среди наград нет ни одной боевой. Только юбилейные. 

- Он вообще воевал?, - спросил я бабушку.

- Он их пропил, - ответила она.

Последний акт этого театра, после которого я стал деда люто ненавидеть случился уже когда я был поздним подростком.

Происходил очередной семейный праздник с обязательной попойкой до слюней. Дед разошелся и стал в угаре рассказывать какую-то историю, которая внезапно была для меня новой. Его никто не останавливал, потому что, как я потом понял, все в семье ее хорошо знали. Вернее они так думали.

Он рассказывал что после войны состоял в ОПГ. У него была кличка “Шило”. Потому что он был столяр и всегда носил с собой то отвертку то еще что-то. А будучи не высоким и довольно субтильным он не стеснялся пускать инструменты в ход во время драки. Его часто забирали в милицию и там он начинал оправдываться:

- Ну вы посмотрите какой он большой, а какой я маленький. Я его не хотел убивать - только напугать, вот и пырнул в ягодицу. Я просто по дереву работаю. Шило было с собой случайно. Ну, гражданин начальник.

И ему за это никогда ничего не было. Потому что милиционеры тоже были бывшие фронтовики, которые понимали что от укола в мягкие ткани не умрешь. Его всегда отпускали.

Он был шестеркой. Его выводили на разборки только для числа и не больше.

Время от времени ему перепадало из общака. В основном золотые украшения. Он все конечно сразу пропивал. Так продолжалось несколько лет. А потом однажды умудрился не пропить и принес жене.

Бабушка сложила 2+2 и, поняв что зарплаты столяра на золотую брошь никак не хватит,  спросила:

- Откуда золото?

- Сейчас у пацанов узнаю, - сказал дед и ушел.

И пацаны ему рассказали. “Мы на набережной вечерами ловим парочки и грабим. Если сильно сопротивляются мы им горло режем, тела обираем. Потом трупы обматываем цепями и скидываем в реку. Золото с трупов”.

Дед вернулся и говорит:

- Все хорошо. Золото с трупов.

---

Дед давно умер. Успел только в 2014 году потрясти кулаками около телевизора:

- Вон видишь - Украина. А теперь будет Новая Россия. Новороссия.

Я был единственным из всех родственников, кто не пошел на его похороны.

Да и умер он не от того что был очень старый или сильно болен. Он умер потому, что был злой как собака.

У него начались обычные для стариков проблемы с ногами в виде варикоза. Нужна была операция. Его положили в больницу, но через двое суток внезапно выписали, буквально выкинули в приемный покой, позвонили и сказали “Забирайте вашего деда”. Оказалось, что он за два дня успел перессориться со всеми врачами в отделении. Клятва Гиппократа это понятно, но когда девяностолетний сумасшедший старик начинает все разговор с тобой со слов “Я воевал, а ты - говно”, это не панацея.

После этого он прожил еще месяц. Потом с ногами стало совсем плохо и его пришлось положить в другую больницу. Деда посадили на какие-то сильные обезболивающие и у него отказало сердце.

---

И вот наступил 2022 год. Всё, про что я только слышал в детстве, можно было наблюдать буквально в прямом эфире. Наши солдаты снова бегали по чужой стране и бесчинствовали.

Потом появились интервью с пленными россиянами. Я смотрел на них и в каждом узнавал своего деда. Смелые только когда пьяные и с автоматом в руках, готовые насиловать, грабить и убивать. А под прицелом видеокамер сидят и мямлят: “Гражданин начальник, меня обманули. Я не хотел сюда идти, я ни в кого не стрелял, я ничего не брал. Помогите”.

Я смотрел и мне никого из них не было жалко.

Потому что даже собственного деда мне жалко не было.