Рассвет - время тяжёлых мыслей.
Обычно я в это время уже сплю, но сегодня что-то явно пошло не так. В голове какая-то каша из переживаний, сожалений, страхов. Такое чувство, что если не напишу этот текст, то разрыдаюсь, но и если допишу - тоже.
Я честно пытался уснуть. У меня точно также честно не получилось. Сначала в голову лезли воспоминания о былой любви, что само по себе не очень приятно. Лежишь весь такой печальный, страдаешь, а когда казалось бы все отстрадал, тебя тянет на новый уровень.
Я вообще редко вспоминаю детство. У меня оно было не самым весёлым, однако и живым кошмаром его назвать нельзя. Просто плохое - так бы я его охарактеризовал. Наверное, как и у всех, кто родился в России после развала СССР, хоть в две тысячи пятом, хоть в девяносто первом.
Теперь к самой проблеме. Я рос почти таким же как и все, был одинаково плох и в учёбе, и в спорте. Школу никогда не любил. Всё менялось ближе к лету, когда меня ссылали на дачу. Там, под минимальным контролем своей бабушки, я менялся. Я слушал книги. Правильнее было бы сказать, что это она слушала свои взрослые книги, а я проникался и потихоньку приобретал любовь к литературе. Гарри Гаррисон, Макс Фрай, Стругацкие, Лукьяненко и многие многие другие. Моё детское воображение рисовал их миры, я клянусь, даже лучше чем они могли их описать. И как итог, спустя двадцать лет я стал писателем. Если быть точным, за год упорной работы я написал сборник простеньких рассказов. Заплатил корректор, за 70 листиков а4 и стал дожидаться мировой славы.
Мировая слава не пришла. Только разочарование и очень сильное чувство собственной крохотности. Бабка моя уже несколько лет безуспешно пытается умереть от деменции, аудиокниги я теперь слушаю редко, все кажется накрылось медным тазом.
Стало полегче, теперь можно и поспать.
