Так-то действительно довольно грустно, когда по дороге разливаешь целую кастрюлю наваристого борща в снег.
Но есть в этом что-то и глубоко философское: расплескавшийся борщ на снегу как аллегорическое отражение жизни, где борщ вроде бы даже можно собрать обратно, но это будет уже не то же самое. А возможно, там ещё и поссала собака до этого. И вот ты сидишь в сугробе, смотришь на борщ и думаешь, нахуй я его вообще тащил в поле, думаешь, что можно было бы залить его в термос или приготовить вместо борща котлеты и их упаковать нормально, но борщ уже пролит и давно остыл.
Очень мило.
Хоть на картине снег выпал. С наступающим!