Что за сказка?
25.02.2018, 09:47
Скорее всего Иван-царевич и серый волк
Этот художник люто в персонажей может.
Сказки Роботов на славянский манер.
Хотеть мангу про Машу с последней картинки, чтобы можно было сделать её своей вайфу.
Снесла робокурочка RYABA-2000 яичко, и не простое - а из титан-танталового сплава.
Точнее ДВА яйца! Правда, одно сломали ,второе потеряли...
Годнота-то какая
Сказки Новой Руси чо, альтернатива Попсуеву
На "Репке" уржался
Тамошняя мышь - это Maus какой-то
Тамошняя мышь - это Maus какой-то
Вот он вроде по идее сказочно-гиперболзированно-нелепый, но до сих пор как-то жутковато
Москва, сумерки, темень прорезают яркие неоновые сполохи реклам кваса и самоваров. Ветер несёт мокрый снег. В небе сверкает огнями туша рекламного дирижабля. На висящем под его брюхом огромном экране заросший бородой мужчина в треухе молча поднимает расписную балалайку, извлекает протяжный скребущий звук и сурово смотрит вниз на тёмный город.
Отставной сотрудник кибермилиции Декартенко сутулясь, бредёт сквозь метель. Ноги несут его к ярко освещённой чайхане. Заказ принимает весёлый узбек. Плов, драники со сметаной, два пива. Два? Да, два. Один и один, понял? Два. И чай с лимоном.
Декартенко плюхается на облезшее пластиковое сиденье и ждёт свой ужин. Слева от него две нечувствительные к холоду модифицированные шлюхи с искусственным загаром бурно обсуждают за чебуреками противозачаточные наноимпланты, диоды их ошейников-трекеров (и одновременно, платёжных терминалов) мерно помаргивают синими огоньками. С правой стороны бомж в будёновке со светящейся красной звездой шумно всасывает окрошку в хобот своего старенького противогаза ГП-5.
Сзади по плечу хлопает ладонь.
- Торцовый вопрос, как меня?
Декартенко оборачивается. Два милиционера в форме и один в штатском. Ну, как в штатском, из под гражданского пальтишка явственно видны форменные штаны с лампасами. Чуть поодаль беззвучно перемигивается "люстрой" ярко-жёлтый милицейский спинер УАЗ "Воркута".
- Столик заказан, - недовольно бросает Декартенко через плечо. - Обслуживание профсоюзных делегаций. Подзывает узбека, вопросительно тычет пальцем в сотрудников.
- Насяльника работа делать, - жизнерадостно сообщает тот. - Зопа ибал тебя.
- Браянтов, - подтверждает штатский. - Полста шесть на сто двадцать, исполняем на девятую. Ще-тэ-ка Дмитрий, Леонид, Борис. Ноль-ноль.
Понятно, думает Декартенко, раз Браянтов, то надо ехать, этот не отцепится. Не дадут пожрать спокойно. Спинер взмывает в тёмное небо и устремляется в центр. Струйки воды стекают по лобовому стеклу. За окнами проплывают маковки многочисленных храмов, опоясанные хороводом голографических икон, ярко мерцающих в летящем снеге. Вокруг стеклянных зиккуратов ЦУМа роятся грузовые спинеры. Сколько из них на самом деле грузовых, а сколько замаскированных милицейских? Декартенко мысленно пожимает плечами - риторический вопрос. На стене одного из небоскрёбов Тверской гигантская рекламная голограмма - давешний бородач в треухе, теперь с аккордеоном. Разводит меха, извлекает долгий стонущий звук и смотрит из под нахмуренных бровей сурово, со значением. Спутник в штатском молчит.
- Дверь прикрой, мудила, в метро что ли родился? И садись давай, не маячь перед глазами!
За столом обширная фигура полковника Браянтова. Память услужливо подсовывает картинку - этот же кабинет несколько лет назад, распахнутый сейф, разбросанные по полу бумаги и опечатанные коробочки с ключами от оружеек. Пьяная секретарша с задраной юбкой на этом самом столе, спущеные брюки шуршат по коробке с объедками торта под ногами, визгливый хохот тогда ещё старшего консультанта Браянтова, возлежащего в обнимку с пухлой начальницей отдела кадров на продавленном кожаном диване в углу, и пристальный, сверлящий спину взгляд проверяющего из главка в распахнутой двери... Декартенко, передёрнувшись, украдкой утирает холодный пот и присаживается к столу.
Безымянный спутник в штатском плюхается на диван, и достав из кармана чурбачок и ножик начинает, громко сопя, вырезать деревянную свистульку.
Отставной сотрудник кибермилиции Декартенко сутулясь, бредёт сквозь метель. Ноги несут его к ярко освещённой чайхане. Заказ принимает весёлый узбек. Плов, драники со сметаной, два пива. Два? Да, два. Один и один, понял? Два. И чай с лимоном.
Декартенко плюхается на облезшее пластиковое сиденье и ждёт свой ужин. Слева от него две нечувствительные к холоду модифицированные шлюхи с искусственным загаром бурно обсуждают за чебуреками противозачаточные наноимпланты, диоды их ошейников-трекеров (и одновременно, платёжных терминалов) мерно помаргивают синими огоньками. С правой стороны бомж в будёновке со светящейся красной звездой шумно всасывает окрошку в хобот своего старенького противогаза ГП-5.
Сзади по плечу хлопает ладонь.
- Торцовый вопрос, как меня?
Декартенко оборачивается. Два милиционера в форме и один в штатском. Ну, как в штатском, из под гражданского пальтишка явственно видны форменные штаны с лампасами. Чуть поодаль беззвучно перемигивается "люстрой" ярко-жёлтый милицейский спинер УАЗ "Воркута".
- Столик заказан, - недовольно бросает Декартенко через плечо. - Обслуживание профсоюзных делегаций. Подзывает узбека, вопросительно тычет пальцем в сотрудников.
- Насяльника работа делать, - жизнерадостно сообщает тот. - Зопа ибал тебя.
- Браянтов, - подтверждает штатский. - Полста шесть на сто двадцать, исполняем на девятую. Ще-тэ-ка Дмитрий, Леонид, Борис. Ноль-ноль.
Понятно, думает Декартенко, раз Браянтов, то надо ехать, этот не отцепится. Не дадут пожрать спокойно. Спинер взмывает в тёмное небо и устремляется в центр. Струйки воды стекают по лобовому стеклу. За окнами проплывают маковки многочисленных храмов, опоясанные хороводом голографических икон, ярко мерцающих в летящем снеге. Вокруг стеклянных зиккуратов ЦУМа роятся грузовые спинеры. Сколько из них на самом деле грузовых, а сколько замаскированных милицейских? Декартенко мысленно пожимает плечами - риторический вопрос. На стене одного из небоскрёбов Тверской гигантская рекламная голограмма - давешний бородач в треухе, теперь с аккордеоном. Разводит меха, извлекает долгий стонущий звук и смотрит из под нахмуренных бровей сурово, со значением. Спутник в штатском молчит.
- Дверь прикрой, мудила, в метро что ли родился? И садись давай, не маячь перед глазами!
За столом обширная фигура полковника Браянтова. Память услужливо подсовывает картинку - этот же кабинет несколько лет назад, распахнутый сейф, разбросанные по полу бумаги и опечатанные коробочки с ключами от оружеек. Пьяная секретарша с задраной юбкой на этом самом столе, спущеные брюки шуршат по коробке с объедками торта под ногами, визгливый хохот тогда ещё старшего консультанта Браянтова, возлежащего в обнимку с пухлой начальницей отдела кадров на продавленном кожаном диване в углу, и пристальный, сверлящий спину взгляд проверяющего из главка в распахнутой двери... Декартенко, передёрнувшись, украдкой утирает холодный пот и присаживается к столу.
Безымянный спутник в штатском плюхается на диван, и достав из кармана чурбачок и ножик начинает, громко сопя, вырезать деревянную свистульку.
Откуда?
Если твоё собственное — ты чертовски, блядь, хорош!
Если твоё собственное — ты чертовски, блядь, хорош!
Круть! Даже не сразу понял, что в основе "Бегущий по лезвию", хотя недавно только смотрел оригинал!))
Чтобы написать коммент, необходимо залогиниться
