Результаты поиска по запросу "Девушке технарю стих"

Купил мужик шляпу...

А она ему говорит - есть два стула, на один медведь сел и сгорел, а второй в баре стоит, в который пришли русский, немец и американец

Immortal1349

юморсарказмсатираиронияматкартинка с текстомстихитупой юморюмор для дауновабсурд...

Рейтинг.

О сколько на свете обутых лохов.

Писателей писем, поэтов стихов.

Постя́т в блево́ту, не довареный кал.

Желают хороший оценочный балл.

Горбатятся лохи за рейтинг в сети.

Упорно стараются мать их ети.

В сообщества пишут и общий котёл.

Отчаянно спорят кто больше осёл.

Наивные лохи не знают закон.

На Родине ценится свой самогон.

Его и бухают на этом балу.

Стороннее пойло пылится в углу.

Пока не признает тебя коллектив.

В сообществе нет никаких перспектив.

Карьера случайных, залётных ребят.

Пол шага в перед и пятнадцать назад!

Я верю! Плохая оценка стиха.

Влияет на самооценку лоха́.

Не знает добротно униженный лох.

Имеется в этой системе подвох.

Любое сообщество, куча назьма!

Народу бесхозного полчище, тьма!

И похую людям, кто брат, а кто сват.

В сети для известности важен охват.

Рейтинг.
О сколько на свете обутых лохов. Писателей писем, поэтов стихов. Постят в блевоту, не довареный кал.
Желают хороший оценочный балл.
Гэрбатятся лохи за рейтинг в сети.
Упорно стараются мать их ети.
В сообщества пишут и общий котёл. Отчаянно спорят кто больше осёл.
Наивные лохи не

remedios1422

стихиremedios не может в теги

Я без тебя. бля. просто не могу.
Люблю тебя вообще, бля. нахуй. очень. Совсем охуеваю тут в дугу.
Не сплю все эти ебаные ночи
Ты это. бля. короче, жизнь моя Ты это. бля. короче, бля. ну это.
Ты чувственную душу, бля. поэта Совсем разбередиладохуя.
Люблю тебя вообще, бля. нахуй. вот. Всё

Кoлывaн

политикаМаяковскийстихинеизданноеплакат

Кремле-бота не переспоришь. Смотри, не дай маху. Тут времени^нет теории,
иС
ли его ^азу
на х*1,политика,политические новости, шутки и мемы,Маяковский,Владимир Маяковский,стихи,неизданное,плакат

Отличный комментарий!

Чёт ваще не Маяковский. Надо что-то в духе:
Товарищи, слушайте!
С ботом кремлевским спорить - это надо дать маху!
Времени нет для прений и споров!
Шли его!
Сразу!
Нахуй!

03.06.2023, 23:04

+57,1

Не сказка

Дракон повержен. Юный Принц омыл в крови клинок.
Огромный ящер издыхал у тонких детских ног.
Над Чёрной башней ликовал свет будущей зари.
Зверь умирая, прошептал: «Она твоя, бери…».

И Принц вошёл. Она ждала так долго – век иль два.
Их взгляды слились, мир звенел и не нужны слова.
День наступил, и мутный мрак уполз за окоём.
Принц улыбнулся и сказал: «Ну, что ты ждёшь? Пойдём!».

Король, встречая, не жалел природы красоты.
От въезда в город до дворца - цветы, цветы, цветы.
И юный Принц вступил в врата, сияя, словно Бог.
Крестьянин робко целовал траву у конских ног.

Король сказал: «Мой младший сын, ты одолел Врага.
И в честь Принцессы красоты пускай трубят рога!
Опорой брату будешь ты, когда взойдёт на трон,
И лучшей помощи в беде не может жаждать он!».

Принц повернулся, отошёл. К нему прильнула ты,
В уме мешались сон и явь, сбывались все мечты.
Но что же с ним? Иной прищур, в глазах – стальной покой.
Проливши кровь, увидев смерть, он стал… он был... другой?

Беда!… Отравлен старший брат известнейшим врачом.
Ревёт толпа, и врач кричит. О чем? О чём?? О чём???
«Мой Принц! Но вы же сами мне…» - и крики прервались,
И только пламя всё страшней швыряет искры ввысь.

Уже не Принц. Уже – король. Венец блестит огнём.
Ты рядом, ты – его жена… Но вам не быть вдвоём.
Трубят рога, и чёток марш шагающих полков.
И тихий плач во тьме дворца заглушит звон подков.

Он возвратился! Ты ждала у бездны, на стене.
Он впереди, живой, живой! Не павший на войне!
Вот он! Но он ли? Шрам на лбу, кольчуги пуст рукав…
Молчит, и пусть он проиграл… Ведь всё равно он прав!

Он прав? Ворвавшись в твой покой, огромен, зол и пьян?
«Ведь вам по нраву тот юнец, проклятый де Бриан,
Тот, что решился бросить вам цветущих роз букет?
Ну, коль не так, то что вам в том, что он…». О нет! О нет!!

За похоронной чередой ты - в чёрном. Ты – вдова.
Но слёз не будет, лишь губа дрожит едва – едва.
Готов к атаке верный полк, волнуется народ.
«Король отравлен! Младший брат – изменник! Полк, вперёд!».

От виселиц рябит в глазах и не хватает дров.
В стране порядок, тишина, лишь душит дым костров.
Уже подросток старший сын. О, как же он похож…
«Она теперь – моя жена!». Она? Вот эта? Что-ж…

Как весел пир! Как ты мила, любезна. Холодна.
Из перстня бледной струйкой яд стекает в дрожь вина.
С твоей руки! Твоей руки, той тонкой, неземной,
Что целовал когда-то Принц предутренней порой…

Вновь над притихшею страной печальный долгий звон.
У ложа дочки, сыновья. Их дети, братья жён.
«Гасконь моя!». «А мне – Прованс!». «Нет мне!». Звенят клинки.
И ты, устало смежив взгляд, идёшь на дно тоски.

И там, на дне, у чёрных Врат, в могильной тишине,
О чём ты вспомнишь, что поймешь в предсмертном тяжком сне?
О том ли, для чего же был твой замок возведён,
И от чего тебя хранил твой верный страж – дракон?