По улице гуляют души замерших на смерть. / сделал сам (нарисовал сам, сфоткал сам, написал сам, придумал сам, перевел сам) :: крипота

По улице гуляют души замерших на смерть. Кружа в диком танце, стучат в окна и двери живых. Послушай. Вот скрипнула дверь. Отворилась. И холодом с улицы повеяло. Это не ветер. Это они. Жадные до теплоты человеческого тела, испытывающие вечный холод. Посмотри в ночное окно. Ты видишь рядом со своим отражением их синие лица?
Лампа задрожала на столе от дрожи, сотрясающей стены и окна. Страшно. Очень страшно, что кто-то повернет ручку двери и войдет из ночной пустоты, наполненной зимним снегом. Коснется твоего сердца и заберет его тепло с собой в ночь.
Чувствуешь этот страх? Сердце колотится чуть быстрее. Ты успокаиваешь себя, что это всего лишь очередная выдумка. Что ничего не случится. И все-таки слушаешь... Ты ведь внимательно прислушиваешься, пытаясь различить звуки несуществующих шагов? Горло сжимает холодной рукой леденящий ужас. Мурашки поползли от бедра вниз по ноге. А на глазах от страха выступили неожиданные слезы. Плачь, пока можешь. Потому что у замерзших насмерть слез нет.
Нет. Ничего не случится. Это всего лишь снежный буран. И синие лица, и холод, и звуки шагов лишь выдумка безумного писателя. Он сидит при свете небольшой настольной лампы и пишет о своих страшных снах, которые мешают ему уснуть. И о своем одиночестве в эту ночь.
Тихо поскрипывает оконная рама от напора ветра. Или от чьих-то незримых рук? В этом странном лунном свете в снежных вихрях пляшут странные тени из прошлого. У них странные ледяные глаза и белые одежды. Они манят рукой. Словно говорят: "иди потанцуй с нами". Еще один порыв ветра. И кто-то украдкой пробует двери моего дома на прочность.
Они всегда приходят в снежный буран. Зовут за собой. Они не могут войти, и я конечно зря этого боюсь. Единственное чего я боюсь, что в эту ночь мне очень хочется танцевать в бледном свете луны среди порывов ветра, окутанных снежной пылью. И я вот-вот сделаю этот шаг. Шаг за дверь. Или за окно.