Ещё одна иллюстрация к моей писанине / Каляки-Маляки (каляки-маляки, Каляки-Маляки, Каляки маляки, ) :: фэндомы

Если вдруг интересно, картинка к вот этому:

- В детстве отец отвёл меня в комнату страха. Сначала были бутафорские скелеты, паутина из пыльной марли, механические кривые руки в бородавках, крики ведьм в дешманских динамиках, которые не потрудились даже спрятать, пятна на полу - то ли чья-то блевота, то ли пролитый молочный коктейль. Мерзковато, но не особо страшно.
Потом я попрощался с лысым контролёром, вышел на улицу и полупьяный батя повёл меня домой, отвешивая подзатыльники, если я наступал в лужи.
Дома подзатыльники иногда переходили в хлёсткие удары тростью - за невыученные вовремя стихи, или за то, что я слишком долго не мог запомнить, как считать время по аналоговому циферблату. Иногда прилетало чем-нибудь ещё и от истерично причитающей матери с отвратительным выражением искренней ненависти на лице. Страшнее всего были не удары, а чувство одиночества. Я понимал, что никто меня не пожалеет. И хоть мать была более любвеобильна - она лишь угрюмо кивала головой, когда отец лупил меня, в знак того, что наказания я получаю по заслугам.
Я чувствовал, что совсем один в этой комнате страха, куда родители меня зачем-то привели. Никакие объятия и слова поддержки от родителей, никакие подарки на день рождения не могли стереть из моей головы горящую надпись “ОПАСНОСТЬ” - эти люди могли мне навредить. Когда им только вздумается изменить настроение. Они должны были быть последним оплотом надежды и спокойствия, но стали живым напоминанием того, что на моей стороне не воюет НИКТО. Иногда я думаю что сиротам из детских домов было проще - для них мир был жесток и несправедлив только потому, что рядом нет ни одного родного человека. И они верили: когда такой человек появится - он станет их Домом, их спасением от страшного мира. Я же знал, что мой дом - комната страха. Я боялся именно тех, кто был мне ближе всех.
Скорее всего они не были плохими людьми, или даже слишком плохими родителями.
Возможно, это я был трудным ребёнком, а у двадцатилетней пары не было опыта в педагогике. Возможно, из меня бы вышло что-то совсем никчёмное без такого “сурового воспитания”. Но таково уж было моё восприятие в те годы: “Нет никого, кто бы тебя понимал. Никого, кто бы тебя спас”.
Я запомнил это и принял, как простой факт - без оценки.
Но что бы кто там себе не принимал, подсознание устанавливает свои правила, и любое сообщество, готовое меня принять с распростёртыми объятиями уже казалось мне новой семьёй. Дери его в задницу, это подсознание. Благодаря ему я и загремел в “первый марсианский”. Странно, что не в какую-нибудь секту, которых в последнее время развелось как грязи - после новой поправки о свободе слова.
Конечно, и эта семья меня кинула. Хотя, как и прошлая - ничего не была мне обязана, и я должен был это знать. Она дала мне ровно то, что должна была - войну, простреленную бошку и пару баксов на счёте. В остальное я вляпался сам, нарушив условия контракта, по которому обязан был убивать всех, кого прикажет командир бригады. Я передумал, наворотил дел, и ещё одна семья стала моим врагом из за моего дерьмового характера.
Но сколько бы раз это не происходило - что-то внутри всё равно продолжает надеяться на кого-то, кто будет на твоей стороне всегда. Кого можно будет не бояться. Наверное, нужно найти ту комнату страха, куда водил меня батя - может я перепутал двери, и так из неё и не вышел.
Но зато тебе бояться нечего. Я - твой лучший друг, твоя семья, Диджей. Кстати, из тебя не только диджей классный, но и психотерапевт - спасибо за сеанс, - Я аккуратно потрепал собаку, так чтобы не задеть повязку на её голове. Диджей удручённо вздохнул. Кровь из его головы уже перестала сочиться, и теперь поблёскивала на шерсти сосульками в лучах галорекламы. Окно выходило прямо на Город, так что можно было даже не включать лампу.
Наверное, для этого люди и заводят собак - чтобы лично убедиться, что такое вообще, не для себя - так хоть для кого-то: иметь своего личного спасителя от любых страхов, свой остров безопасности.
В дверь хостела постучали. Я вздрогнул, и на всякий случай расстегнул сумку, куда бросил пистолет. Совсем отвык от деревянных дверей.
- Девочки… Дурь?
Я расслабился.
- Сорри, нет денег. Собачий корм найдётся?
Паренёк на той стороне медлил с ответом, и я снова начал бояться, что притащил полицию. Всегда боялся полицию, даже когда ничего плохого не делал. С другой стороны в гетто её все боятся. Здесь все живут в одной большой комнате страха, только забывают об этом под наркотой, вступая в банды, обжираясь пиццей в обрыгалоках, или рожая новых и новых посетителей комнаты, пока однажды их не схватит за задницу костлявая механическая рука.
- Корм должен быть… - Наконец донеслось из за двери.

Иллюстрация к моей жизни, только собаки нет. А история, интересная.

Жду продолжения. Чувствуется, что пишешь о знакомом, пережитом... Хотя возможно я ошибаюсь

Дядь, ну емана, ну аж душа ёкнула, ну нельзя такое без подготовки смотреть